tag:blogger.com,1999:blog-53868052547613143972024-03-06T20:22:43.248-08:00Notas desde el trasero del mundowintermutehttp://www.blogger.com/profile/17459759462561786512noreply@blogger.comBlogger18125tag:blogger.com,1999:blog-5386805254761314397.post-48994165588541689062008-03-05T20:32:00.000-08:002008-11-13T06:40:06.935-08:00seguir en la brega hasta que el cuerpo aguante<div align="center"><strong>CIENCIA-FICCIÓN: UN GÉNERO DE LIBERTAD QUE ADMITE TODAS LAS TENDENCIAS</strong><br /><strong>Entrevista con el escritor Antonio Mora Vélez</strong><br />Por Camilo Arias y Luis Cermeño </div><br /><br /><div align="center"></div><br /><br /><div align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174483322280425986" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdVlsdWy3ICe9x09DEu0f1CFqMRjlujuMkGPMH_zYl2pr1EbBKO9pM2hF2XOBLjO6BV56k67r4ROeKWLW_spbvd81Uw5cG9Req8UGpDmR7YVvTHDnyMxYVxEm_XSHCLRT0qwxcvlWoPyat/s320/Foto_Grados.JPG" border="0" /><br /></div><br /><br />Antonio Mora Vélez comparte junto a René Rebetez el honorable mérito de haber sido uno de los primeros escritores pioneros en Colombia que apoyó su obra sobre el suelo de otros mundos. Por igual, ambos sufrieron la incomprensión de la época y el rechazo tácito a la iniciativa de una imaginación que no diera cuenta inmediata de los problemas locales. Motivo que no los llevó a la desmoralización o al abandono de sus trabajos sino a la reafirmación del género. En términos de René Rebetez: “lo que llamamos ciencia ficción es la crónica más fiel de nuestro tiempo y una guía premonitoria del futuro”<a title="" style="mso-footnote-id: ftn1" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=5386805254761314397#_ftn1" name="_ftnref1">[1]</a>.<br /><br />Hace 30 años un escritor local hablando de robots, de viajes al espacio, de investigaciones cruciales desde complejos laboratorios científicos, no podía sino raspar el desasosiego de una sociedad que se veía a sí misma bajo la sombra del subdesarrollo y el margen histórico. Actualmente, cuando deja de parecernos extraño hablar del universo al tener un astronauta orbitando el espacio hijo de una mujer colombiana; cuando estamos aportando desde nuestros laboratorios a la discusión real de la ciencia universal y cuando, efectivamente, contamos con nuestras propias escuelas de robótica e ingeniería avanzada; no podemos sino agradecer a aquellos hombres que se atrevieron a soñar más allá de las ataduras de su tiempo sin que por ello dejaran de expresar una postura crítica con los problemas universales.<br /><br />Antonio Mora Vélez. Nacido en Barranquilla. “Monteriano absoluto”, como lo describe su amigo José Luis Garcés Gonzáles. Abogado de profesión y escritor de ciencia ficción de vocación. Accede contestarnos unas preguntas desde el futuro, desde la década de los e-mail y los hyperlinks, haciendo un recorrido desde sus primeras lecturas fantásticas hasta hoy.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a title="" style="mso-footnote-id: ftn1" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=5386805254761314397#_ftnref1" name="_ftn1">[1]</a> <span style="font-size:78%;">RENÉ REBETEZ por JUAN CARLOS MOYANO ORTIZ. Crononauta insigne: Capitán del velero de la vida, viajero de sí mismo. REVISTA NÚMERO. Web page: http://www.revistanumero.com/25rene.htm</span><br /><br /><br /><div align="justify"><br />1- Para empezar nos gustaría saber qué lo motivó a crear historias de ciencia ficción.<br /><br />R/ Les lecturas de Superman, Tarzán, Buck Rogers y otros personajes de las tiras cómicas y del cine. Películas como Forbidden planet, Flash Gordon conquista el universo, Frankestein y Viaje fantástico, que vi en mis primeros años. Las novelas de Julio Verne y H.G. Wells. Los consejos de un profesor que me hizo leer El Ramayana en la secundaria para que me enterara que por esos tiempos de Rama en la India hubo naves guerreras que surcaban el espacio, rayos letales como el láser y simios que hablaban. Mis lecturas de cosmología que hacía por afición y para preparar las clases de filosofía que dictaba en el bachillerato, y la misma filosofía. Y los libros y revistas de CF que leí antes de empezar a escribirla<br /><br />2-¿Qué libros considera usted fueron las piedras angulares en sus comienzos como lector y posteriormente como escritor? :<br /><br />R/ 20.000 leguas de viaje submarino de Julio Verne, La máquina del tiempo y El hombre invisible de H.G. Wells; Fahrenheit 451 de Bradbury; Qué difícil es ser Dios de los hermanos Strugatsky; El fin de la eternidad de Isaac Asimov y La nebulosa de Andrómeda y Corazón de serpiente de Iván Efremov, novelas que leí en mis años de estudiante.<br /><br /><br />3- Debido al considerable tiempo que lleva sumergido en la ciencia ficción ¿cuáles considera han sido los cambios más significativos dentro del género? Y en relación a la anterior pregunta ¿conoce las nuevas tendencias del género y, de ser así, qué opinión le merecen?<br /><br />R/ El gran cambio se da cuando la CF empieza a ocuparse del cosmos interior del hombre y abandona la pretensión inicial de anticipar inventos y descubrimientos. Y cuando elige como uno de sus temas las repercusiones de la ciencia en la vida y en el futuro del ser humano. Tendencias como la “New wave”, el ciberpunk y todas sus variantes y la anti-ciencia-ficción de C.S. Lewis, son una consecuencia de este cambio de enfoque que transformó la CF en una literatura de ideas que pretende mostrar cuan alto puede ser el precio de la degradación del ser humano por el camino que la ciencia y la sociedad transitan en el mundo de hoy y criticarla desde la perspectiva de los valores del escritor. Algunas obras de Dick llevadas a la pantalla como Blade Runer y Minority report (Sentencia previa) y la Trilogía Cósmica de Lewis son un buen ejemplo de esta ciencia ficción, que yo veo como parte de lo que ella es pero que no creo deba ser la única posible ni menos la única legítima. Pienso que la corriente esperanzadora tiene mucho que hacer en el mundo de hoy todavía. O sea que no soy partidario de la exclusión, de considerar que la ciencia-ficción debe limitarse a tal o cual variante, modalidad o tendencia. Para mí es un género de libertad que admite todas las tendencias y enfoques y su utilización depende de la cosmovisión y del mensaje que quiera dejar el autor, y que no se limita a considerar como parte estructural suya las ciencias básicas o naturales, sino que extiende el campo a las demás ciencias, como lo sostuvo el escritor cubano del género Oscar Hurtado al afirmar que Borges, en algunos de sus cuentos, era escritor de ciencia-ficción ya que el término ciencia, interpretado extensivamente, puede comprender la filosofía (“la ciencia de las ciencias”). Y como lo sostienen hoy, para el caso de lo religioso, C.S. Lewis y Orson Scott Card.<br /><br /><br /><br />4 – De qué manera cree que afectó la imaginería de la vieja ciencia ficción grandes revoluciones culturales sucedidas luego de los años 80’s como la caída de la Unión Soviética; la marcada incursión de la cibernética en la vida diaria de los individuos; la caída del muro de Berlín; los monopolios de la información por parte de los grandes grupos mediáticos; el terrorismo y el 11 de septiembre; los grandes descubrimientos en materias como genética y biología -sólo por mencionar algunos tópicos generales-.<br /><br />R/ La CF surgió cuando al hombre se le hizo evidente que el mundo y la sociedad no han sido siempre los mismos, dicen Scholes y Rabkin. Por eso ella evoluciona con los cambios científicos y sociales. La caída de la Unión Soviética, por ejemplo, sepultó el optimismo marxista de alguna CF que se hizo en ese país y que colocaba el comunismo como el fin luminoso de la humanidad. En relación con el monopolio de la información, que es el Gran Hermano pensado por Orwell, está toda la literatura de ciencia-ficción que se inicia con 1984 de Orwell y Fahrenheit 451. Los otros temas que señalan ustedes, en especial los descubrimientos en biología y genética, sin duda aportan un material importante para escribir la Cf de hoy. Sobre todo para bajarla del espacio a la tierra. De hecho ya hay muchas obras que se nutren de estos conocimientos y que nada tienen que ver con la conquista del espacio. Como Clones de Michael Marshall Smith por ejemplo. O Presa de Michael Crichton, que es una novela basada en la nanotecnología, otra revolución de las ciencias.<br /><br />5- Cuál cree usted que sea el reto más grande para los nuevos escritores de ciencia ficción en un mundo de continuo progreso científico en el que la ciencia parece ir un paso más adelante de la imaginación fantástica.<br /><br />R/ El reto es escribir bien y no pretender ser como Verne o como Efremov o como Bradbury o como Dick. Y ver en las ciencias un referente que es el marco o el telón de fondo pero que no es la obra. Lo fundamental es la trama, el argumento, los personajes y el mensaje que quiera enviar. Eso sí, para no escribir tonterías, hay que documentarse, sujetarse al inventario actual de las ciencias sin perjuicio de la libertad de poder inventar en este campo lo que pueda y necesite la obra para ser creíble. Y la razón ustedes la insinúan en su pregunta: las ciencias son de suyo fantásticas y al escritor le es casi imposible ir al paso de ellas, mucho menos anticiparse a ellas. Aunque, les aclaro, no es necesario ser un esclavo del dato científico. Todo el mundo sabe que en Venus no hay vida y que ella es imposible en ese planeta y sin embargo Asimov la supone en Los océanos de Venus y lo mismo hace Lewis en Perelandra un viaje a Venus.<br /><br />6- En la mayoría de cuentos que pudimos encontrar de su autoría, de los años 70’s y 80’s fundamentalmente, imperaba un evidente sentido de optimismo y esperanza por el porvenir de los hombres. Este sentimiento de confianza hacia la raza humana, aún perdura? Qué opinión le merecen aquellos autores que optan por retratar mundos distópicos, casi de darwinismo social, en los que la naturaleza del ser humano queda bastante comprometida?<br /><br />R/ Es cierto que la ciencia ficción de mis primeros cuentos tiene esa tendencia, sobre todo en Glitza (1979) y en la mayor parte de los cuentos de El juicio de los dioses (1982). Pero hay un cambio a partir de cuentos como Error de apreciación, cambio que es más evidente en el libro Lorna es una mujer (1986) sobre todo por el cuento Los ejecutores. Y que se continúa en varios cuentos inéditos, en los poemarios impresos, en Los jinetes del recuerdo (2006) publicado en la web y en la novela Los nuevos iniciados. Sigo creyendo que la raza humana tiene todo para poder aspirar a dar ese gran salto a las estrellas que impida su desaparición como especie junto con la desaparición del planeta, pero no estoy ahora tan seguro de que no seamos capaces de destruirlo antes con las armas que poseemos o con la contaminación. Por lo anterior me parece lógica y necesaria la variante distópica, sabemos que el hombre es un ser animal que también tiene instintos y atavismos y que se deja irracionalmente llevar por las ideologías, todo lo cual puede desdibujarlo como individuo y como especie. Si no fuera así no hubieran existido Hitler, Pol Pot, Idi Amin, Stalin, y otros más, y no existiera hoy George W. Bush. Y la ciencia ficción está en la obligación de advertirle al hombre las posibles consecuencias de sus errores y terquedades. Pero les aclaro: yo no creo que haya una barrera infranqueable entre lo utópico y lo distópico. Mi novela Los nuevos iniciados, que va a ser publicada este año por Pijao Editores de Ibagué, es una novela distópica y a la vez esperanzadora y está en la onda de utilizar lo esotérico como argumento de ciencia-ficción.<br /><br />7- Desde un país como Colombia cuál es el valor de escribir ciencia ficción y qué le puede aportar al género?<br /><br />R/ En mis primeros años encontré la hostilidad de los amigos y lectores que consideraban que no era de buen recibo escribir ciencia ficción en un país de bajo nivel científico y tecnológico como Colombia y con problemas sociales tan graves que obligaban, según ellos, a escribir literatura social comprometida. Pero desde que empecé a vincular la geografía nuestra a mis relatos, los mitos y leyendas nuestros a mis poemas, el mensaje crítico utilizando la extrapolación que lo facilita y la palabra esperanzadora de la ciencia ficción respecto del futuro, mis amigos y lectores que saben que Colombia es un país que no tiene futuro a menos que cambie la orientación, empezaron a mirar mis textos de otra manera. Yo creo que si la ciencia ficción de Colombia muestra las falencias espirituales de esta sociedad deshumanizada, logra su cometido como literatura de ideas. No debemos olvidar que la ciencia-ficción es medularmente crítica y que logra en este campo lo que no logra la llamada literatura realista. En lo que respecta al aporte de la realidad nuestra al género les respondo que la ciencia-ficción es una literatura que por mucha fantasía que tenga hunde sus raíces en la realidad y que toma de ella sus argumentos, sus pensamientos, sus ideales, sus sueños y sus lamentos. En un ensayo que escribí sobre la novela de Daìna Chaviano “Fábulas de una abuela extraterrestre” digo que la ciencia-ficción latinoamericana tiene que ser por fuerza diferente de la anglosajona o la rusa porque nuestra realidad es diferente y porque en ella debe pesar la influencia de nuestra cultura, que es más mágica que racional y científica.<br /><br /><br />8- De qué forma, si la hay, podría influir la ciencia ficción en nuestro país, teniendo en cuenta la poca cultura literaria existente.<br /><br />R/ La ciencia ficción puede influir en las escuelas, reforzando en los niños la capacidad de soñar, de pensar en un mejor futuro. Pero no es suficiente. Es poco lo que logra ese capítulo que aparece en los textos de noveno grado. Hay que pensar más en grande, en la TV por ejemplo. Desde luego hay dificultades. De modo que toca repicar y andar en la procesión, estimular el interés por ella entre los jóvenes escritores, en las editoriales, en las colegios y universidades. Divulgando el género con lecturas, charlas y seminarios, publicando en la red, editando revistas, páginas web, organizando grupos de amigos del género y gestionando la edición de nuestros propios libros. Y bueno si de influir se trata, la ciencia-ficción tiene todas las herramientas para hacerlo si llega a los lectores, por eso la necesidad de crear las condiciones para que eso suceda.<br /><br />9-Somos concientes de que ha habido un paso significativo en el que la ciencia ficción ha dejado de quedar excluida a las publicaciones de kiosco o pulps y ha empezado a considerarse como un género válido por críticos y lectores. No obstante, parece ser un género no muy tenido en cuenta en la organización de festivales y eventos literarios, como los que están de moda por estos días. Considera importante generar un espacio para la ciencia ficción en estos eventos? Estaría dispuesto, dado el caso, a ser participe de ellos?<br /><br />R/ Lo que ustedes dicen es cierto, ya se nota un cierto cambio. En la Costa me invitan a ofrecer charlas sobre el tema. Hace dos años dicté en Santa Marta una conferencia sobre ecología y ciencia-ficción titulada El mar en la CF y ofrecí un recital de mis poemas esotéricos, cósmicos y apocalípticos. Hace poco fui a Bogotá a una semana de la ciencia-ficción que organizó la Biblioteca de la Universidad Nacional. A mediados de la década del 90 fui jurado junto con René Rebetez y William Ospina en un concurso nacional de cuentos de CF auspiciado por el Instituto Distrital de Cultura y Turismo de Bogotá. Por esa misma época participé en una Feria Internacional del Libro, junto con Rebetez y Germán Espinosa, en una mesa redonda sobre el tema. De modo que sí, estoy disponible en la medida de mis posibilidades para colaborar en la tarea de divulgación del género. Pero falta promoción de las editoriales en los eventos y festivales y que crean en los nuevos cultores colombianos del género. Toca aplaudir y agradecer por esto la edición de la reciente Antología de la literatura fantástica de Colombia hecha por la Universidad Sergio Arboleda con prólogo del crítico y escritor del género, Campo Ricardo Burgos, y la aceptación por parte de la Universidad de Caldas de un proyecto editorial que incluye un libro mío con una selección de mis mejores cuentos y de los hasta ahora inéditos, con prólogo del profesor universitario, filósofo y escritor de CF, Orlando Mejía Rivera. Debo agradecer también a la Corporación Universitaria del Caribe (CECAR) de Sincelejo, la edición de cuatro de mis libros: Ciencia-ficción: el humanismo de hoy (1996) Los caminantes del cielo (1999) El fuego de los dioses (2001) y La estrategia de la solidaridad (2006).<br /><br />10- En la actualidad qué tipo de lecturas prefiere y, si se puede saber, qué se encuentra leyendo?<br /><br />R/ Yo leo de todo. Pero leo ciencia-ficción para no perderme su atmósfera, para mantenerme ligado al género y saber qué aportan los escritores consagrados del exterior en materia de temática y de recursos literarios. Para estar actualizado, en dos palabras. Y porque si bien tengo inéditos un par de novelas, un libro de cuentos y un poemario, todos de literatura realista, no puedo convertirme en otro desertor del género, por el contrario, para servir de estímulo a los nuevos y mejores valores debo seguir en la brega hasta que el cuerpo aguante. Ahora leo Esa horrible fortaleza, la tercera novela de la trilogía de C.S. Lewis. Y después tengo en turno varias novelas de las conocidas sagas de Orson Scott Card.<br /></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br /><em>Sincelejo, enero 21 de 2008</em></div><div align="justify"><em></em> </div><div align="justify">Publicada también en revistas:</div><div align="justify"><a href="http://axxon.com.ar/rev/182/c-182ensayo2.htm">http://axxon.com.ar/rev/182/c-182ensayo2.htm</a> (Argentina)</div><div align="justify"><a href="http://www.letralia.com/182/entrevistas02.htm">http://www.letralia.com/182/entrevistas02.htm</a> (Venezuela)</div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div>Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5386805254761314397.post-2792627949296768292008-01-23T23:41:00.000-08:002008-11-13T06:40:07.209-08:002 crimenes<div align="justify"></div><div align="justify">BONUS TRACK exclusivo PRENSA MALA:<br /><br /></div><blockquote><p align="justify"></p></blockquote><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5159255012053337730" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuCVoGM5dighZY5ibLIv90Bm3LxVG7MRq8ftva4VUAq1uUs-yDe3b-YcN12y8qh1mZ7G5tmheZ7iBWlsWkx4LjVqrLEPW5WEcy-IDocJ_PjzuAgFxqzQqQf55CULNTbu-jpcw85Hp8rBuX/s320/casa.JPG" border="0" /> <p align="right"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:78%;">Aclaro que esta foto es propiedad de Federico Puyo,tomada para El Tiempo, C.C. Extractada sin previa autorización pero sin previa intención de robarla o de mostrarla como propia, ni porque fuera gran arte </span></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:78%;">ooohh qué fotografía tan espectácular. Sólo la utilizo con fines prácticos y sin ánimo de lucro si es lo que puede interesar a alguien</span>.<br /></p></span><blockquote></blockquote><p>Esta es la horrible casa donde sucedió el terrible hecho. Creo que de verdad hace falta ser un inconciente para no dejarse escalofriar por su aspecto. Efectivamente, esta maldita casa me sirvió de inspiración para uno de mis tramas lovecraftianos del año pasado. Su singular decadencia y fealdad, el desconcierto que despierta su dejadez, genera en el espíritu un malestar incomparable. Esta casa enferma directamente el corazón y congela el ánimo. Bajo su influencia escribí el relato publicado en mi diario de maldición: <a href="http://journalmalediction.blogspot.com/2007/04/walpurgisnacht.html">WALPURGISNACHT</a>. </p><p>Este es el extracto donde me refiero específicamente a la casa. Por razones del suspenso alteré la dirección, pero es la misma casa -como ésta no encontrarán a la redonda mejor dicho-:</p><p align="justify"><em>Hoy amanecí bajo el desasosiego infinito de estar bajo el acecho de criaturas que no obedecen a leyes humanas. Y el aire no ha mejorado en lo absoluto, de hecho estuve tosiendo toda la mañana pura tos de perro y escupiendo flema de tísico terminal, al punto extremo de manchar la acera del rojo sangre de mi esputo. A la hora de ir a comprar crema para afeitar en la mañana fui sobrecogido de una manera excepcional <strong>por la marcada arquitectura inglesa de una vieja casona abandonada ubicada en el barrio Chapinero a la altura de la 16 con 66. Como si una ráfaga indescriptible me poseyera de sensibilidad arquitectónica me sentí sumamente conmovido por el evidente estado de deterioro de la buhardilla. A través de la ventana, una gruesa capa de costal retenía vigas rebeldes que parecían querer escapar afuera para herir al desprevenido transeúnte.</strong> El resto del recorrido sentí una hostilidad inexplicable por parte de los perros hacia mi existencia, al punto de tener que arrojarle dos veces piedras a un gigante pit bull terrier. </em></p><p align="justify">Sólo me resta recriminarles. Recriminarles. Decirles: si me hubieran leído, si me hubieran hecho caso, si tomaran en serio mis especulaciones y dejaran de verlas como meras ficciones obnubiladas de un fabulador. Si me hubieran tomado en serio, debieron haber apropiado esa casa y derrumbarla ese mismo día que yo señalé su carácter maligno. </p><p align="justify">Una vez más la ficción les escupe a la cara, jodidos sordos.</p>-----------------------------------------------------------------------------------------------<br />He decidido crear este grupo, en medio de la falta de sueño y la costernación que me producen las noticias, al ver la indolencia con que manejamos unos temas realmente horribles para privilegiar estupideces tales como si el presidente Sarkozy le devolvió los besitos al presidente Uribe.<br /><br />Dos noticias en particular me conmocionaron esta semana. Lo peor fue el tratamiento frívolo de la prensa.<br /><br />La primera se desarrolló apenas ayer.<br />Gracias a una operación, alentada principalmente por algunos ciudadanos que decidieron alertar a la policía, se capturaron dos hombres... qué digo hombres, dos bestiales asesinos, que llevaban en su coche los restos descuartizados de un hombre. La noticia, vaya que generó simpatía en la imaginación de la gente! Que desde el coche se deshacían de las piernas del mutilado arrojándolas a la calle; que también volaron brazos. La picaresca y la manera de narrar las cosas!<br /><br />Esta noticia me afectó gravemente, por qué? La pregunta sobra. Esta noticia debería afectarnos gravemente a todos, deja muy mal parada la naturaleza humana y, peor aún, ya no es nueva en la ciudad. El año pasado no encontraron otro cuerpo en un maletín? Esta vez era un estudiante universitario el perpetrador. No pasa nada, todo sigue su curso, no nos sorprende que un estudiante de universidad haga estas cosas, qué tal serán nuestros analfabetos, nada ya nos sorprende. Por mi lado tengo un motivo muy especial para verme afectado por esta noticia. Luego de que la policía dio con la captura de estos dos... "pobres diablillos" encontraron una dirección. Esta dirección remitia a una casa. Todo apunta que en esta casa sucedieron los peores hechos. Encontraron evidencia de que en efecto allí sucedió lo peor. Esta casa, en especial esta casa, yo ya la conocía. Sí, esta casa no era nueva para mí. Pasé por su frente una y otra vez, miles de veces. Incluso y tengo la evidencia para probarlo, le tomé una foto desde mi celular. Ahhh entonces esta casa no pasaba por desapercibida? No, por lo menos no para mí. Falta un poco de sensibilidad estética y arquitectónica para no afectarse por la fealdad exagerada de la casona. Una casa abandonada, en ruinas... qué más podía ser? Una casa que desde la primera impresión dejaba claro que desde allí se intrigaban innombrables horrores.<br /><br />Ayer, sí, justo ayer. Ayer pasé al frente de ella y se la enseñé a mi amigo que acababa de llegar de Argentina. Le resalté sobre todo el aspecto macabro de la casa. Sí, me dijo, es horrible. Qué hará allí. No sé, uno nunca se pregunta eso. La indiferencia es eso. Ver lo feo y no preguntarse por qué existe.<br /><br />Bueno, por qué esta familiaridad con la casa? Qué me motivaba y me motiva a pasar una y otra vez por esa horrible casa? No es un sentido compulsivo de ver casas arruinadas, se los aseguro. La razón es muy sencilla. Viví cerca a esa casa, a dos cuadras, a nada mejor dicho, cerca a esa casa durante la mayor parte del año pasado. Por allí pasábamos junto a mi hija en su coche los días de sol, ella aún tan bebé, preferiblemente los domingos, íbamos al SAO que también queda cerca y allí le compraba sus alimentos. Por allí aún paso cada vez que voy de visita y tengo que salir a comprar algo. Una casa familiar, sí, uno se familiariza con el horror, es cierto. Por allí paso porque cerca a esa inmundicia de casa vive la luz de mi existencia, cerca a ese tabernáculo de horrores existe mi cielo en la tierra: ella, mi hija.<br /><br />Ahora imagine la escena: A pocas cuadras, donde yo me reconcilio con el mundo, donde encuentro la felicidad pura en la risa de mi bebé, donde me vuelvo un derrochador inconsecuente de caricias y amor para mi hija... allí, a no más de 1 km de distancia, se urdía una tortura, un crimen atroz, un hombre sufría lo inimaginable, otros se bañaban en su orgía de sangre e infierno. En esa misma horrible casa que todos ven, que todos pasan, que nadie se pregunta, que ya nadie ni siquiera ve, en esa casa tan familiar, esa casa tan evidentemente maligna, se cometía el peor improperio contra la naturaleza, sí, justo al frente de los ojos ciegos de nadie. Y no pasa nada.<br /><br />La segunda noticia de la semana. No, no se trata del beso que Sarkozy le rechazó a Dios... digo... bueno, no se trata de eso. Una mujer fue abaleada a la entrada de un gimnasio en horas de la mañana.<br /><br />Cómo contaron esa tragedia! Con qué sorna! Que era una traqueta, tenía una vida peligrosa de todos modos. Otra vez la victima resulta siendo la culpable. Qué fácil es culpar a alguien cuando está comiendo asfalto, atragantado de plomo y no puede responder!<br /><br />Escuché la noticia desde el café al que habitualmente acostumbro a ir. De boca de tres vendedores de coches. No había muerto una mujer, había muerto una dueña de un carro costoso que pocos en el país tienen. Ellos escucharon el reporte de las placas por la radio y claro, se sintieron libres de indagar por su cuenta. Entraron al sistema y de allí pudieron determinar que se trataba de una mujer de 36 años, que vivía en la colina y bla bla bla.. para qué seguir escuchando? Ellos ponían el acento en que era una vieja rica y claro, los ricos son culpables de tener plata. Culpables.<br /><br />Al otro día leo las noticias. En los diarios "serios" el fotógrafo tiene la decencia de proteger con el marco de la cámara a la muerta, decencia que no tienen los diarios amarillistas. A partir de ellos descubro la cara de la mujer. Una mujer muy guapa. Doble golpe. He leído que tiene dos hijos. He leído que han matado a su esposo hace pocos años. Se preguntan sobre los negocios del marido. Yo me pregunto por la suerte de los hijos. Uno tiene aproximadamente 16, plena adolescencia. La otra 6, plena inocencia. Qué edades tan duras. Y sin padres. No importa, acá no hay sino culpables. Los principales son los que están caídos, los que ya no tienen vida y resulta cómodo reprocharles todo. Los otros se escabullen, ellos responderán, ellos contratarán abogados. Qué es lo peor que les puede pasar? Morir de gordura en una cárcel.<br /><br />Y quién se pregunta por nuestros hijos?<br /><br /><br /><em>Entrada publicada en el grupo de facebook</em>:<a href="http://www.facebook.com/group.php?gid=7708499543&ref=mf"> me harté de la alcahuetería con el crimen que existe en Colombia </a>Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5386805254761314397.post-67504021279516422972007-11-07T12:08:00.000-08:002008-11-13T06:40:07.492-08:00Souk<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_VSWMTqM_ifQ/RzIdD4soYUI/AAAAAAAAADw/jjKiYM6lxZE/s1600-h/Souk.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://4.bp.blogspot.com/_VSWMTqM_ifQ/RzIdD4soYUI/AAAAAAAAADw/jjKiYM6lxZE/s400/Souk.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5130194878124810562" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;font-family:verdana;"><span style="font-size:85%;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:100%;">Leía hace un par de días acerca de una curiosa definición de arte, como todo lo que no tenia que ver ni con el instinto de reproducción, ni con el instinto de supervivencia. Aunque supongo que tienen lugares comunes, ya que considero la cocina como otra bella arte: se toman elementos primarios y se convierte en algo completamente diferente, con el propósito de dar una satisfacción sensitiva, que,<span style=""> </span>aunque se va cultivando con el tiempo, no deja de tener su connotación instintiva.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span lang="ES-TRAD" style="font-size:100%;">Claro, podría ponerme a teorizar y llenar unas cuantas cuartillas sin llega a alguna conclusión, realmente es un descubrimiento relativamente reciente para mi y la calidad de novedoso no le quita lo perjudicial: la salsa Presto hace más estragos en mi hígado que el vodka barato. Pero eso puede ser consecuencia del desgaste,<span style=""> </span>largas noches a punta de alcohol y estimulantes del cerebro frontal. No importa.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span lang="ES-TRAD" style="font-size:100%;">Hace un par de semanas estaba cerca del trabajo de Nina y quedamos de almorzar. Nos encontramos, hacía algo de sol y el cielo tenía el brillo que precede a la lluvia. Me dijo que entráramos a un restaurante que frecuenta con sus amigos, cuando almuerza, cosa no muy frecuente. No recuerdo su nombre, de todas formas estaba lleno y le propuse que fuéramos a una parrilla argentina ubicada en la Calle 10 con 5ª. En el camino encontramos abierto el restaurante Souk, al cual habíamos querido entrar hacia varios meses y siempre encontrábamos cerrado. Así que terminamos entrando. El lugar, un local alargado y con tres niveles, estaba casi lleno por lo que nos tocó sentarnos en una mesa contigua a la puerta. La mesa era bastante amplia pero las sillas incómodas. El mesero nos entrega las cartas y, aunque las elecciones eran escasas, Nina decide rápidamente que quiere comer. Yo no me termino de decidir entre un plato oriental y algo de pasta. El mesero pasa a recibir la orden y le digo que me dé unos minutos más, Nina le dice su elección y él le contesta que ese plato ya no lo preparan (la carta ya tenía una serie de correcciones de platos que no preparaban, largas franjas de papel cubrían el plástico de la carta) entonces Nina, algo frustrada, se decide por otro. Yo elijo unos espaguetis a la puttanesca, ya que me gustan mucho las aceitunas y las anchoas: gusto cultivado.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span lang="ES-TRAD" style="font-size:100%;">El jugo, servido en un vaso pequeño, no era algo demasiado especial. Los platos eran grandes, o se veían grandes en contraste con las porciones que llevaban. Los espaguetis estaban tibios, casi fríos, y al dente, pero por más que busqué las anchoas no aparecieron por ningún lado. Puede que el chef fuera bastante avaro en la preparación, o que el sabor ácido de las aceitunas y las alcaparras distrajeran mi paladar, hipótesis que descarto en cualquier caso. Es probable que por mi aspecto el chef creyera que me podía engañar. En cualquier caso me sentí burlado, Nina tuvo la misma sensación y mientras terminábamos la bebida, el chef se sentó en la mesa contigua y me miraba a menudo. Pude haber protestado, tal vez en otra época hubiera golpeado al chef hasta que me sangraran los nudillos, o hubiera regresado con un par de molotov para estrellarlos contra los ventanales. Pero no. Pagamos la cuenta, algo costosa además, y salimos del local. Acompaño a Nina cerca de su oficina y me voy a el Cubo a tomarme una cervezas.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span lang="ES-TRAD" style="font-size:85%;"><span style="font-size:100%;">Los viejos hábitos son más seguros.<br /></span><br /><span style="font-size:85%;">(foto tomada por algún tipo de el Tiempo, o alguna de sus revistuchas)</span><br /></span><span style="font-size:85%;"><br /></span><br /><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12;"></span></span></div>wintermutehttp://www.blogger.com/profile/17459759462561786512noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5386805254761314397.post-80143374545405958702007-10-18T09:14:00.000-07:002008-11-13T06:40:08.184-08:00Wintermute<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEginNHiKnOOuOWnkbsLALJcScyFuZ1DxCn7H7gReZXXFoB9rirzN71ug1wQnAowLckzV-25DkV3mUCgDhiDj4l0blOmz2mSKTqWb6pS9OZCfkvvuqHYx9AmgVVqNRIewLSIHcNa571nXyY/s1600-h/wintermute.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEginNHiKnOOuOWnkbsLALJcScyFuZ1DxCn7H7gReZXXFoB9rirzN71ug1wQnAowLckzV-25DkV3mUCgDhiDj4l0blOmz2mSKTqWb6pS9OZCfkvvuqHYx9AmgVVqNRIewLSIHcNa571nXyY/s320/wintermute.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5122714819021730546" /></a><br /><br />Felíz cumple don Wardealer!mundochacalblogspothttp://www.blogger.com/profile/01579424673256610697noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5386805254761314397.post-27588330790151747982007-09-14T13:07:00.000-07:002008-11-13T06:40:08.394-08:00Me sabe a mierda<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_VSWMTqM_ifQ/RurqpD4lC7I/AAAAAAAAADo/AW8LMOr1-Ek/s1600-h/logo.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://2.bp.blogspot.com/_VSWMTqM_ifQ/RurqpD4lC7I/AAAAAAAAADo/AW8LMOr1-Ek/s400/logo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5110154718343400370" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;font-family:verdana;"><span style="font-size:85%;"><span lang="ES-TRAD">“La bandera, el escudo, los lanceros, todo en un maldito Bon Yurt"</span><br /><span lang="ES-TRAD"></span><br /><span lang="ES-TRAD"></span><span lang="ES-TRAD">Hablando en gtalk con el artiste, recordé que, días atrás, vi una valla que decía algo así como: "En Colombia el aguardiente embellece". El mensaje, lobo en el mejor de los casos, hace parte, junto a otros de la misma marca (<i>en Colombia hasta las animas toman</i>) y en general, de diversas campañas de productos y servicios donde busca exaltar y exacerbar el sentido de nacionalidad.</span><br /><span lang="ES-TRAD"></span><br /><span lang="ES-TRAD"></span><span lang="ES-TRAD">No basta con que nos creamos el pene del Creador, algunos paisas, incluso, el glande, y que nos sintamos más colombianos enviando forwards donde hablamos de lo que nos hace inigualables ante el resto de países (que tenemos dos océanos... claro, Centroamérica también pero eso no importa. Que nuestro himno es el segundo más hermoso de la tierra... aunque nunca se dice quien fue el que hizo esa clasificación. Que tenemos a Shakira, pero esperen, ella no vive en Miami?), para completar tenemos al Canal Caracol recurriendo al discurso nacionalista para promocionar intrascendentes partidos de la, cada vez peor selección de fútbol (acudiendo una y otra vez, o a los himnos de las barras bravas, o a las imágenes de la victoria contra Argentina en las eliminatorias para USA´94), Nestlé se vale de dichos de antaño para sus promociones de caldo de gallina Maggi, Cerveza Águila (marca SABMiller), como siempre, recurre a la <i>inigualable</i> lobería del litoral atlántico donde se transmite la idea de que Colombia es de lo mejor porque andamos borrachos y las mujeres semidesnudas, mientras Margarita (marca Frito lay) promociona las “papas Margarita Pasión”, por citar algunas marcas. ¿Soy yo o me parece que gran parte de las compañías que exaltan esta ola de nacionalidad son extranjeras? Aunque, si bien es cierto, la industria nacional es casi inexistente.</span><br /><span lang="ES-TRAD"></span><br /><span lang="ES-TRAD"></span><span lang="ES-TRAD">Investigué un poco al respecto y resulta que todo hace parte de una sucia estrategia del alto gobierno:</span><br /><span lang="ES-TRAD"></span><br /><span lang="ES-TRAD"></span><span lang="ES-TRAD">“Marca Colombia sirve para cerrar la brecha que existe entre la realidad colombiana y la forma como el país se percibe en el exterior. El proyecto busca motivar a todos los colombianos para que actúen y se conviertan en parte de la solución al problema de imagen del país” (<a href="http://www.colombianosnegocian.com/VBeContent/NewsDetail.asp?ID=117&IDCompany=19http://www.colombianosnegocian.com/VBeContent/NewsDetail.asp?ID=117&IDCompany=19">fuente</a>)</span><br /><span lang="ES-TRAD"></span><br /><span lang="ES-TRAD"></span><span lang="ES-TRAD">Y yo pensaba que el problema de imagen del país tenían que ver con un sangriento conflicto armado de más de 40 años, generado, a su vez, por la pobreza y la falta de mínimas condiciones sociales de la mayor parte de la población, la lamentable cobertura de los sistemas de salud y educación, las pocas oportunidades laborales y, en muchos casos, la falta de libertad para ejercer libremente las creencias políticas y religiosas y/o la falta de protección de la vida y la propiedad (!) por parte del estado, e incrementado por el surgimiento y afianzamiento del narcotráfico dentro de la sociedad, el cual ha degradado el conflicto a niveles inimaginables. Pero no, resulta que el problema es solo de <i>imagen!</i></span><br /><span lang="ES-TRAD"></span><br /><span lang="ES-TRAD"></span><span lang="ES-TRAD">Estas campaña, donde el fortalecimiento del nacionalismo refuerza la imagen en el exterior de este criticado gobierno, el cual pretende hacer contraste al del presidente Chávez en Latinoamérica, no solo muestran una realidad disfrazada sino falsa, la cual solo los ciegos, ignorantes, nacionalistas y arribistas terminan creyendo.</span><br /><span lang="ES-TRAD"></span><br /><span lang="ES-TRAD">Ya lo dijo Oscar Wilde: “el patriotismo es la virtud de los sanguinarios”.<br /><br />(idea imagen: Tio Rojo. Mala leche: la Silla Eléctrica y un grupo de Flickr)<br /></span></span></div>wintermutehttp://www.blogger.com/profile/17459759462561786512noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5386805254761314397.post-77626136603113654552007-09-08T18:48:00.000-07:002008-11-13T06:40:08.688-08:00el mal internetNo sé si lo que pasa es que duro mucho tiempo frente a la pantalla debido a mi nuevo trabajo. No sé si realmente sea por eso por lo que me parece que todo internet es tiempo muerto. Una excavación arqueológica a las ruinas de Pompeya estoy 100% más que seguro que es más divertida que este tiempo muerto de internet. Y uno hace todo lo que tiene para hacer para repararlo. Pero no hace todo lo que tiene que hacer para repararlo porque todos sabemos qué es lo que realmente tendríamos que hacer para darle vida a internet y es generarle un alma. Y no se genera un alma si no se pierde algo y ese algo que no queremos perder es lo que hace tan aburrido internet y que haga que todo esto no sea sino tiempo muerto. <div><br /></div><div><br />internet desde el punto de vista estrictamente legal es abismalmente insípido y no sólo insípido sino vomitivo, asfixiante y demencialmente absurdo. Porque la legalidad que se le ha impuesto a internet entiéndalo es impuesta por sus más acérrimos enemigos y perseguidores. Pero internet debería ser un centro de expansión de la mente, de cultos mórbidos, de ensoñaciones y alucinaciones consensuales. Por qué no recuerdan?</div><div><br /><br /></div><div><br />algo frustrante es la infinitud de posibilidades que nos ofrece internet y encontrarnos con la infinitud de impotencias que albergamos. La única posibilidad que parece restar es refugiarnos en pozos de mierda de harvard en que se cultiva el narcisismo y la obsesión por chismorrear en la vida de otros. Esa parece ser la única salida para los que nos vemos tan atados a nuestras imposibilidades técnicas y, por otra parte, tan asediados por los CORRECTORES de internet que se filtran en cada campaña de Legalidad.</div><div><br /><br /></div><div><br />pero olvidamos algo esencial y es la misma razón de la red: el espacio en que miles de corazones rechazados en los lugares albergan un sueño y un sentido en la tierra de los no-lugares. Ser el idiota, el callado, el nerd, el rechazado, el asqueroso, el que da asco, el que no tiene novias, el aburrido, el borracho, el pajuelo, el grano en la frente, el que llora en clase, al que aplastan en el bus, el que ahora todos gritan: No, acá tengo la posibilidad de no ser ese porque este lugar no existe en este planeta. Lo recuerdo.</div><div><br /><br /></div><div><br />Internet cuando aprendía a armar bombas caseras. Internet cuando el porno era genuinamente gratuito. Internet cuando no me estaban pinchando la cabeza por dinero para escuchar música. Internet cuando no tenía rostro. Internet cuando no tenía vida. Internet cuando todo era tan oscuro en Internet y hasta a los jueces les llenaba de miedo y desinterés. Tiempo vivo, reticulados de lógica traducidos en información de primera mano como latentes nódulos infernales en el pescuezo de los gobiernos. Tiempo interesante y mortalmente peligroso para los buenos sectores de la sociedad que empezaban a temer lo que siempre habían despreciado: los rechazados del sistema. Porque por primera vez estos buenos sectores estaban en un sistema que se salía de su comprensión.</div><div><br /><br /></div><div><br />y yo como otros tantos hubiéramos dado lo que fuera por despertar un día y no estar en nuestros cuartos sino estar dentro de la red que se dinamizaba en millones de computadores del mundo en que los chicos regaban las lágrimas sobre los teclados e inmersos sobre la pantalla el mundo circundante de lo real se desvanecía porque este marco proyectaba por primera vez una respuesta, un infinito que ofrecía una realidad de conexión en un mundo en que todo todo absolutamente estaba desconectado para nosotros que ya no funcionábamos en ningún aspecto, pequeñitas mierdas materiales que la gente no se agotaba de escupir vueltas un destello milagroso en esa pequeña modesta noche en que nos acoplábamos al calor de otras nostalgias silenciosas.</div><br /><br />------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br /><div><br />Gracias a Dios llegaron las comunidades virtuales y podemos probar que somos ganadores todoterreno. Y Todo está finalmente a salvo y el piso de mi linda existencia jamás se removerá de nuevo. Ahhh Blogs! Donde los lindos pensamientos triunfan. Siempre dentro de los parámetros de lo legal, sin ofensas, con respeto hacia el otro y responsabilidad hacia la sociedad que nos protege, nos educa y divierte. La sociedad en la cual el día de mañana seré un buen funcionario público y me velaré (de 8am a 5 pm, con el respectivo descanso de almuerzo) para proteger los intéreses del gobierno que me manosea. La libertad de expresión, con la cual puedo calificar y juzgar de la manera más descarada -pero en buenos términos- a los que no piensan como yo. Yo que también me pongo mi camiseta de la selección colombia. Yo que hago lo que sea por defender ese lenguaje políticamente incorrecto que en realidad es apropiadamnente políticamente correcto. Pero si veo algo políticamente incorrecto AYY pego el grito al cielo. Yo que hago lo que sea por exhibirme y mostrarme porque soy "invisible" pero tengo que invisibilizar a mis detractores y no temo en decirles que mejor serían comprendidos en el sumapaz o en el Caquetá, porque Yo, Yo C Pard, qué oso, ni conozco esos sitios. PERO EH QUÉ BUENO TENER UN LUGAR EN LA RED PARA MOSTRAR LO HERMOSO QUE ES MI PAÍS, COMO CUALQUIER COLOMBIANITO MÁS, CANTANDO COMO UN JUGLAR VALLENATO, EH! QUÉ HERMOSO RECUPERAR TERRENO COMO EN LA CAMPAÑA VIVE COLOMBIA VIAJA POR ELLA, PERO A MANERA VIRTUAL. Ya los elementos peligrosos de la red, han sido identificados! Ahora todo es legal y esta es mi casa, cobarde y resentida, como la moral de los débiles, pero es mía. Un ganador todo terreno. </div><div></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixW4rbN2yr7weCJH4NDBMsOZKulgNKwLvy44Pa6IU-GgFjI6aRfsv4e-fXneZfvXz-GOmz2Q59PBlpfGEA3d4F5gk7ND_IjzPI4DdZwi18ybjY4u6hf0_IwtLUuAKlEDEYOlzDHwa979Zk/s1600-h/panorama.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5108017301736611490" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixW4rbN2yr7weCJH4NDBMsOZKulgNKwLvy44Pa6IU-GgFjI6aRfsv4e-fXneZfvXz-GOmz2Q59PBlpfGEA3d4F5gk7ND_IjzPI4DdZwi18ybjY4u6hf0_IwtLUuAKlEDEYOlzDHwa979Zk/s400/panorama.jpg" border="0" /></a></div><div><span style="font-family:arial;font-size:78%;">Auspiciado por Create Commo.</span> </div>Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5386805254761314397.post-68849841147504391152007-08-22T12:54:00.000-07:002007-08-22T12:55:42.552-07:00notas desde el trasero del bochaELISEO MARTINEZ ROCA: La nueva narrativa colombiana<br />Por El Bocha, Unidad de Reportajes AXXION21<br /><br /><br />Hoy nos acompaña en AXXION21, una de esas personalidades que no necesitan presentación, uno de esos paradigmas literarios que solo surgen 2 o 3 veces por década, alguien que sigue la complicada senda de los Borges y los Kafkas en ese enreverado mundo de las letras. Hablamos, del controversial escritor, Eliseo Martínez Roca (San Bernardo del Viento 1969), uno de los más importantes participantes de la convocatoria Bogotá 39.<br /><br /><img src="http://sinic.mincultura.gov.co/culturactiva/imagesNoticias/JohnJunielesGrande.jpg " alt="Example" /><br /><br />Eliseo, es un señor, un costeño con clase, un caballero super-polémico. Cuando lo conoces por primera vez, no dejas de encantarte con su permanente sonrisa en los labios, su inalterable onda positiva que te llena y te acaricia con gusto. Digamóslo claramente: Eliseo, -al igual que el gran Andrés Lopez- es un bacán, una de esas personalidades con las que se puede contar ¨pa` las que sea¨. Creo – y la historia sin duda me dará la razón- que Eliseo completa una trinidad generacional junto con Efraín Medina y Mario Mendoza, trinidad que será conocida en el futuro cercano como el Neo-boom colombiano.<br /><br />Sin embargo la gran prensa y la mala crítica –Esa mala crítica en la que también se mueven los detractores de un servidor- no ha sabido valorar su grandeza ni su calidad. Eliseo cordialmente nos concedió está entrevista, en la que brevemente recapitula los momentos cumbre de su vida y su obra.<br /><br /><strong>Siempre quisiste ser escritor? <br /><br /></strong>Siempre lo soñé, siempre lo imaginé, si bien tuve y sigo teniendo otras pasiones como la pintura y el punk. Pero necesitaba expresarme en papel, expresar mis emociones mis demonios, exorcisarlos y de cierta forma llevarlos al público.<br /><br /><strong>Es cierto que comenzaste escribiendo versos ?</strong><br /><br />Jaja, bueno, soy malo para la poesía. Todavía escribo, la mayoría son muy malos pero me gusta este:<br /><br />Esa Mujer vencida<br /><br />Alienada en suspiros, desterrada<br /><br />En tus senos mi destino<br /><br />Y en tu sexo,<br /><br />Mi veneno, chupando<br /><br />Espadas de carne,<br /><br />Uteros rigurosos<br /><br />Sentir tus quejidos sinceros<br /><br />Y la rabia de mis uñas<br /><br />En tus ìdolos de hueso<br /><br /><br /><strong>Eliseo, déjame decirte que me parece excelente, al mejor estilo de un Ruben Darío o de un Neruda. Cuéntanos Eliseo ; que tan importante fue tu familia al inicio de tu carrera como escritor?<br /><br /></strong>Mi vida en familia fue definitiva para encontrar una vocación. Recuerdo a mi<br />Abuela contando historias a sus nietos (somos una familia numerosa), historias<br />Curiosas y llenas de sabor a mar, el resto de mi familia era igual de peculiar:<br />tías solteronas que comían tierra y tejían mortajas para los vecinos, un abuelo<br />ex militar que me hablaba de sus experiencias en la guerra de corea, y mi<br />padre que era telegrafista y poeta…<br /><br /><br />Buena parte de los relatos que conforman Pescando en Marea Negra (1992) y<br />La Borrasca (1994) su primera novela, están marcados por este mundo<br />familiar que resulta inexplicable para las gentes del interior, pero que es muy<br />común en la gente de la costa colombiana; un mundo colorido y maravilloso.<strong><br /><br />De hecho el pueblo de Yerbamar en La Borrasca, no es algo así como una transposición poética del San Bernardo Del Viento de tu niñez?<br /><br /></strong>O si… de hecho si, es como una amalgama de San Bernardo y de Cartagena.<br />No sabes la fuerza poética que tienen en mi los recuerdos del mar y mi<br />añorada casa..<br /><br /><strong>Iniciaste carrera de Abogado, luego diseñador industrial y finalmente en literatura. A mediados de los 90´s marchas al extranjero pare seguir con tus estudios de Maestría en Barcelona… b><br /><br /></strong>Me marche de Colombia por la situación del país, también por que necesitaba establecer una ruptura entra el mundo pasado y mi presente de aquel entonces. Si quieres también lo puedes entender como una ruptura entra la poética del pasado y la poética del presente. Barcelona era como el retorno a Itaca de un Odiseo sin Penélope, pero que en fín se alegraba de encontrar a su viejo Argos.<br /><br />Es precisamente de esta ruptura, que surgen sus siguientes novelas: Ella<br />Meaba en Atocha (1997) y los Detectives Suicidas (2002) obras obsesivas y<br />profundas, donde lo erótico y lo urbano se mezclan de manera desenfrenada.<br />En ella meaba en Atocha, nos cuenta de forma magistral la historia de Eliana, prostituta colombiana que redime a Carlos, poeta-mendigo, que recuerda con nostalgia sus horas felices en la España rockera y artística de los 80´s. Al mejor estilo de Almodovar, Eliana y Carlos se sumergen en el aprendizaje de sus sentidos y recuerdos.<br /><br />Por su parte, los detectives suicidas, es un thriller maravilloso, donde un ex policía morfinómano, se enfrenta a la poderosa Opus Dei, la cual encubre documentos secretos del franquismo y luego de un fantástico giro, nos encontramos con la historia de los templarios y el peregrinaje final de Cristo a Europa.<br /><br /><strong>Al regresar a Colombia en 2001, te enfrentaste a un choque cultural y político interesantísimo. Según nos cuentas, todo había cambiado, hasta el olor de las mujeres… <br /><br /></strong>Necesitaba regresar a Colombia, para continuar mi obra. Odiseo es un eterno navegante y descubrió que su hogar estaba en el mar. Quería reencontrame con viejos amigos como Efra (Medina) y Laura Restrepo. Conseguí vincularme a la revista Número y –extrañamente- a la universidad Javeriana. Además pude descubrir la selva…<strong><br /><br /></strong>El Tucal publicada por Seix Barral en 2005 es una novela sobre el amazonas, sorprende a la industria editorial en lengua española, que la cataloga como la Voragine del siglo XXI e incluso llegan a mencionar a Conrad.<br /><br /><img src="http://www.crystalinks.com/amahuaca.jpg" alt="Example" /><br /><br /><strong>Cómo fue tu descubrimiento de la selva?</strong><br /><strong><br /></strong>Adentrarme en los caminos insondables del amazonas fue como un golpe a mis valores de civilización y racionalismo. Caminar por las tierras del Jaguar y la Anaconda, enredarme en las Ceibas imperecederas, ver al pirarocú y al bufeo, mordiendo mis entrañas y finalmente encontrar a la tribu perdida de los Atucpamari, en la oscuridad de la amazonía colombo-peruano-brasileña… todo fue muy interesante para mí. Sabes, el Yahe es como un néctar de la limpieza mental, donde te encuentras como en un desdoblamiento del espejo.<br /><br /><strong>wow! Espectacular lo que me cuentas. No nos puedes hablar de tu próximo proyecto?</strong><br /><strong><br /></strong>Primero puedo decirte que ya casí no tengo nada que aprender sobre el oficio de escritor. Actualmente me encuentro escribiendo escribiendo algo nuevo, algo grande. Se llama 2027, es cyberpunk, hay un profesor de Milán que dicta clases sobre la obra de Bodor (sabes que las teorías estéticas de Bodor son como la cumbre de la filosofía moderna?) hay mucho sexo, viajes a Nepal para encontrar el misticismo del Ch´aan, largas caminatas por las estepas del Asia central, la relación entre los Mayas y una civilización extraterrestre… Creo que es lo mejor que he escrito hasta el momento.<br /><br /><strong>y además tienes otros proyectos: una banda de Punk, una exposición de tus pinturas en el Mambo... por cierto me encantó tu conmovedor articulo en Soho, sobre el nacimiento de tu hija Eliana…<br /><br /></strong>Tengo una banda de Punk, los escrotogalvanizadores, algo así como una mezcla entre Ramones y Green Day. Por cierto oíste la versión de Working Class hero? Billy Joe Armstrong es el John lennon de nuestra época, junto a Bono.También me gustaría tocar con Efra, en este momento lo estamos discutiendo, algo bien tropipunk (ja ja ja). Y si, mi articulo en Soho fue toda una confesión: Eliana es mi verdadera Itacamundochacalblogspothttp://www.blogger.com/profile/01579424673256610697noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5386805254761314397.post-52889684662944008142007-03-23T12:38:00.000-07:002008-11-13T06:40:08.946-08:00Desde el VIP<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://farm1.static.flickr.com/162/431606876_ca52b21256_o.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 320px;" src="http://farm1.static.flickr.com/162/431606876_ca52b21256_o.jpg" alt="" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_VSWMTqM_ifQ/RgQuTtjxLCI/AAAAAAAAACk/_Do-axKytv0/s1600-h/Placebo_1.gif"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://2.bp.blogspot.com/_VSWMTqM_ifQ/RgQuTtjxLCI/AAAAAAAAACk/_Do-axKytv0/s320/Placebo_1.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5045208398743809058" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;font-family:verdana;"><span style="font-size:85%;">Había comprado la boleta unos quince días antes, la noche de un jueves en el Tower Records del Centro Andino. Haciendo la fila me topé con el Dr. Barbarie, él iba a averiguar por la del concierto de Roger Waters y terminó acompañándome mientras charlamos un poco de las pendejadas que siempre hemos hablado cuando nos encontramos, osea, política y religión. También hablamos de metal, me recomendó una banda de la que ya no recuerdo el nombre.<br /><br />Así que ayer, 22 de marzo, estaba ansioso por salir de mi oficina lo más temprano posible. Tomé el Transmilenio, que pasó bajo unos tres aguaceros; al bajarme ya había escampado, pero el aire estaba húmedo y pesado. Caminé hasta la 30, esperando la confirmación de Nina de que llegaba a la 30 con 63, donde habíamos quedado. La esperé un rato en un paradero de bus, mientras fumaba un cigarrillo que me sabia a mierda. <span lang="FR-BE">L´enfant</span> me llamó a decirme que fuera a donde estaba, ya haciendo fila para entrar. Nina me llama ya llegando, la espero mientras un tipo moreno me ofrece drogas. Cuando llega Nina y Manson, y mientras buscamos a <span lang="FR-BE">L´enfant, nos </span>encontramos<span lang="FR-BE"> al Chacal, </span>quien<span lang="FR-BE"> me </span>presenta<span lang="FR-BE"> a </span>Ángela<span lang="FR-BE">, </span>pero hablamos<span lang="FR-BE"> poco.<span style=""> </span>Nina señala a Toxikrosa, lo </span><span lang="ES-TRAD">saludo</span><span lang="FR-BE"> y nos </span>ofrece dejarnos colar<span lang="FR-BE"> en su </span>puesto<span lang="FR-BE">. L´enfant </span>estaba <span lang="ES-TRAD">más</span><span lang="ES-TRAD"> </span>atrás<span lang="FR-BE">, </span>entonces volvemos<span lang="FR-BE"> a </span>donde<span lang="FR-BE"> Toxikrosa y </span>hacemos<span lang="FR-BE"> la fila. </span>Comienzan<span lang="FR-BE"> a </span>caer<span lang="FR-BE"> las primeras </span>gotas<span lang="FR-BE"> de </span>lluvia.<br /><br /><span lang="ES-TRAD">Creo que nunca blasfemé tanto en mi vida, y con tanta tranquilidad. Caía un aguacero que me mojó hasta los interiores. Literalmente. La requisa fue bastante ágil y me arrepentí de no haber comprado cigarrillos ni haber traído paraguas o cámara fotográfica, por temor a que no me dejaran entrar. Cuando, finalmente escampamos, estaba completamente empapado y comenzaba a temblar del frío. Manson compra cigarrillos, lo cual fue una verdadera estafa, y una lata de Red Bull. La guardo en un bolsillo, escurro el agua de la chaqueta y la </span><span lang="ES-TRAD">hatta</span><span lang="ES-TRAD"> y las sostengo en la mano el resto de la noche. La gente comenzó a agruparse y presionar hacia el escenario, un tipo algo grueso intentó pasar por entre nosotros, para hacerse adelante. Le bloqueo el paso con mi brazo – <i>por favor me deja pasar? </i>– le hago una mirada amenazante, apretando la mandíbula, que funciona bastante bien con los indigentes. El tipo desiste. Se apagan las luces.</span><br /><br /><span lang="ES-TRAD">Pornomotora comenzó a tocar poco después de las 18. Al parecer, a muchas niñas bonitas se les olvidaba que era un concierto de rock y no una fiesta de la Sala, y cuando un adolescente con varios <i>pearcings</i> en el rostro comenzó a empujar hacia el escenario, saltando y cantando algunas de las canciones, una mujer de pelo castaño claro lo miró con gesto de desprecio. El que sienten hacia los demás los que se creen seres superiores. A mi me molestó y lo mire y el chico se excusó – <i>ahhh es que están empujando...</i> – Cuando terminó el show, según <a href="http://m-a-p-s-2.blogspot.com/2007/03/lo-que-yo-vi.html">Maria Paula</a>, los de Pornomotora se fueron al publico a ver el concierto de Placebo. No me consta pero si me parece ver visto a Mauricio, uno de los guitarristas, pero no se me ocurrió que pudiera ser él.</span><br /><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://farm1.static.flickr.com/171/431608921_b3493795ee_b.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px;" src="http://farm1.static.flickr.com/171/431608921_b3493795ee_b.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><span lang="ES-TRAD">Mientras los de sonido de Placebo conectaban los instrumentos y hacían las pruebas finales, la gente se agolpaba cada vez mas. Deseé haber comprado la boleta de preferencial, estar cómodamente sentado y no parado en un piso irregular lleno de pedazos de la revista Rolling Stone, mareado por el olor de la marihuana y con la ropa húmeda en la mano. Hacia las 2000 terminan las pruebas, se apagan las luces y sale Placebo al escenario.</span><br /><br /><i><span lang="ES-TRAD">Y dios hizo el caos.</span></i><br /><br /><span lang="ES-TRAD">Creo que durante las dos primeras canciones me mantuve de pie intentando defender a Nina y a mi mismo de la masa que se agolpaba hacia la tarima y la consecuente reacción. En esas, Manson perdió la chaqueta que también se había quitado porque estaba mojada. Creo que el esfuerzo provocó un desgarro en mi brazo derecho, nada grave, pero que si me molestó el resto de la noche. Algunas adolescentes eran sacadas desmayadas. En Drag la masa ya se había aplacado, finalmente nos había desplazado unos dos metros al sur y uno hacia el este. Tomamos distancia del que estaba frente a nosotros y me di cuenta que estaba a un paso de Germancho, pero él lo notó terminado el concierto. Tal vez antes.</span><br /><br /><span lang="ES-TRAD">El resto del concierto lo pasé entre el éxtasis y la punzada del conflicto. Sin duda Placebo es un grupo impresionante en el escenario, es un espectáculo de rock a la antigua usanza. Stefan Oldsal, el bajista, gesticulaba, lanzaba miradas, hacia los coros y arrojaba cigarrillos a medio fumar al publico, mientras Brian Molko, guitarrista y cantante, hablaba al publico, hacia chistes, cambiaba su impresionante arsenal de guitarras y las hacia chillar con el clásico efecto inventado por el mismísimo Hendrix. No recuerdo en que canción soltó la guitarra, encendió un cigarrillo y cantó, recordándome al Nick Cave de Der Himmer über Berlin. Hacia el final contó que el baterista, Steve Hewitt, estaba de cumpleaños y el publico improvisó un desafinado Happy birthday. Poco después hizo la clásica despedida provisional, arrojando la guitarra al publico (que poco después es recuperada por los de sonido) para volver a tocar tres temas mas, el penúltimo, Taste in men, alargado por los solos de guitarra y los efectos frente a los amplificadores. Terminan, después de 20 Years, dejando una sensación de alegría melancólica. Nina lloró desconsolada la mitad del concierto.</span><br /><br /><span lang="ES-TRAD">Encendidas las luces charlamos un poco con Germancho. Lo invitamos a una cerveza y contesta que, si se anima, nos esperaba afuera. Vagamos un poco buscando la chaqueta de Manson pero fue tiempo perdido. Un policía nos pidió que saliéramos, entonces me envuelvo en el cuello la hatta húmeda y salimos al frío. La cerveza la dejamos para el día siguiente.</span><br /><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" lang="ES-TRAD" >Fotos </span></span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" lang="ES-TRAD" >de <a href="http://www.flickr.com/photos/chivisbustamante/">Silvia Bustamante</a> y de <a href="http://www.flickr.com/photos/abdahllah/">Ricardo Abdahllah</a></span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" ><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" lang="ES-TRAD" ><span style="text-decoration: underline;">.</span></span><br /></span></div>wintermutehttp://www.blogger.com/profile/17459759462561786512noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-5386805254761314397.post-60694787479389466052007-03-13T11:23:00.000-07:002008-11-13T06:40:09.683-08:00Un 11 de marzo cualquiera<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_VSWMTqM_ifQ/RfbtUlvRFdI/AAAAAAAAACM/BMbIvugPoQE/s1600-h/Colombia.indymedia.org+II.JPG"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://4.bp.blogspot.com/_VSWMTqM_ifQ/RfbtUlvRFdI/AAAAAAAAACM/BMbIvugPoQE/s320/Colombia.indymedia.org+II.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5041477770871379410" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Había tenido un mal presentimiento de cómo iba a terminar la cosa. Sin embargo era optimista, y teniendo en cuenta que el alcalde no había vuelto a autorizar la presencia del ESMAD (Escuadrón móvil antidisturbios) en las protestas callejeras, después de la muerte de Nicolás Neira el 1 de mayo del 2005, no esperaba que las cosas fueran a terminar mal. El director de la Policía había dado algunas vagas declaraciones donde sostenía que, posiblemente, la guerrilla intentara sabotear la visita de Bush, pero me sonó mas como a intento de intimidar a los posibles manifestantes y amedrentar, él mismo, la protesta social. O tal vez fuera cierto, pero para ser honesto nunca creí en la fuerza publica.</span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >La cuestión es que, al tratarse de la visita de un jefe de estado, la seguridad de la ciudad no estaba en manos del alcalde, y el señor presidente, sin contemplación alguna, ordenó la utilización de las fuerzas del ESMAD, con toda la rigurosidad posible. Pero supe esto al llegar a una cuadra al norte del Planetario, acompañado de unos veinte libertarios, llevando un par de pancartas y unas tamboras, para hacer ruido. Nos cubrimos el rostro con mascaras, por aquello de las cámaras que hay por toda la carrera 7ª, y avanzamos un poco hacia el sur, para ponernos a la retaguardia de la marcha. Un par de punkeros rompían ladrillos contra el piso, y los trozos los guardaban en sus maletas. Adelante, la policía ya estaba provocando a los manifestantes. Sentí la eléctrica tensión que precede al conflicto.</span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style="font-size:85%;"><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_VSWMTqM_ifQ/RfbtkVvRFeI/AAAAAAAAACU/gftyRp6vpGE/s1600-h/Fecode+III.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://3.bp.blogspot.com/_VSWMTqM_ifQ/RfbtkVvRFeI/AAAAAAAAACU/gftyRp6vpGE/s320/Fecode+III.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5041478041454319074" border="0" /></a><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Maria dice que nos unamos a los músicos de Skartel, que tocaban tambores frente al Planetario. Al pasar por detrás de la recepción del edificio del banco Tequendama un grupo huía ante la arremetida de la policía entonces retrocedimos un poco. Saqué el móvil y llamé a Lar, para decirle que se devolviera a su casa y que me llamara en tres horas, a ver como había terminado todo. Un tipo me da un palo de dos metros de largo, delgado y con algunas puntillas sobresaliendo, al parecer arrancado a alguna pancarta, y me dice- <i>para que se defienda</i>. Avanzamos nuevamente, mientras un policía amedrentaba a unas muchachas con la macana, y nos paramos a gritar arengas a unos 10 metros de la barrera hecha por los escudos y los hombres del ESMAD. Llega la tanqueta y dispara un chorro de agua, que me alcanza a mojar un poco. La gente se retira pero vuelve a avanzar, antes de huir en desbandada ante los gases lacrimógenos, disparados contra el cuerpo de algunos manifestantes y no al aire como indica el manual. Nos dispersamos.</span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Maria nos había dado instrucciones de que, en caso de dispersión, el punto de encuentro era el parque de Teusaquillo. Pero el gas nos hizo correr hacia la Macarena. Le doy la vuelta a la Plaza de Toros, ahogado y llorando por efecto del gas, subo unas escaleras y me encuentro con una pareja de rastas que también huían. Decidimos quedarnos juntos, y cuando la policía fue avanzando, caminamos por entre las Torres del Parque buscando una salida que no diera a la 4ª, donde presentíamos que ya estaba el ESMAD. Finalmente la gente se agrupó en la 4ª, caminando hacia el norte, nosotros vamos por el andén y llegamos a una tienda en una esquina y aguardamos.</span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >El problema de la lucha callejera es, normalmente, la organización. Patente en ese caso, donde nadie lograba ponerse de acuerdo hacia donde avanzar: el ESMAD había llegado, después de una avanzada de policías motorizados, y lentamente nos estaba rodeando. Lar había llamado, ya estaba en el centro y le di mi localización. Retuve a los rastas el tiempo suficiente para que llegara Lar, bajamos por un costado de la estación de policía y llegamos a la Séptima. La retirada había dejado algunos locales destrozados, varios bancos estaban semidestruidos pero no creo que sea problema reconstruirlos con los cobros de comisiones y cuotas de manejo (la destrucción del sistema financiero siempre me ha parecido una tentadora posibilidad), los restos de una motocicleta calcinada yacían en las calle y los paraderos de bus estaban despedazados. Le hice señas a Maria para que viera que estaba bien, ella me pregunta por Peye y me pide que entre al piso y guarde algo que encontró una de sus amigas. Me entrega las llaves, les hago señas a Lar y a los rastas para que me acompañen y nos refugiáramos en el local. Al poco rato aparece la amiga de Maria, entramos al piso y aguardamos. Maria la llama y le da nombres de personas de las que han sido detenidas, mientras intenta que le entreguen a un menor de edad que encerraron en una de las tanquetas, donde seguramente lo estaban apaleando. Después, desapareció.<br /><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_VSWMTqM_ifQ/Rfbt61vRFfI/AAAAAAAAACc/Ox42rfUZrhU/s1600-h/Fecode+I.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://1.bp.blogspot.com/_VSWMTqM_ifQ/Rfbt61vRFfI/AAAAAAAAACc/Ox42rfUZrhU/s320/Fecode+I.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5041478428001375730" border="0" /></a><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Miramos por la ventana mientras me termino mis cigarrillos. Una señora portaba un cartel en contra de la visita de Bush, y estaba sola frente a los policías. Detrás de ella, un graffiti en la pared de una iglesia bautista decía “<i>falzos me cago en dios</i>”. Después, frente a nuestras narices, un hip hopper iba esposado a un policía, el cual lo deja en libertad después de una larga y rigurosa requisa, y de que revisaran hasta los cd’s de hip hop que llevaba. Largo rato después llegan dos mujeres al piso que nos informan que Maria esta detenida. Esperamos hasta que pasan las 1500, salimos juntos hacia la Caracas, caminando rápida pero tranquilamente. En Transmilenio nos despedimos de los rastas, a la amiga de Maria la acompañamos hasta Teusaquillo y con Lar tomamos el mismo bus a casa. Un camión de la policía pasó antes de subirnos al bus y nos miran con curiosidad.</span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Desastrosa jornada.<br /><br /></span><div style="text-align: right;"><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" ><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Fotos tomadas de </span></span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" ><a href="http://colombia.indymedia.org/">Indymedia Colombia</a></span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" ><span style="font-size:12;"></span></span><br /></div><br /><span style=";font-family:verdana;font-size:12;" ></span></div>wintermutehttp://www.blogger.com/profile/17459759462561786512noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5386805254761314397.post-77787876151751616632007-02-02T08:03:00.000-08:002008-11-13T06:40:09.967-08:00El Pasado Judicial es una farsaLuego de una discusión con un respetado blogger, algún indignado enano decidió escribir a la Casa Editorial en la cual estaba invitado que estaba utilizando la imagen de la empresa para armar gresca. La verdad es que el enano no estaba tan lejos de la verdad y no fue difícil quedar al descubierto con los administradores del servidor de blogs de esta Casa Editorial. Así que sólo bastó una entrada, tíldada por la mayoría como mediocre, mal escrita y pretenciosa, para ser retirado ipso facto del proyecto. Cualquier persona en su sano juicio consideraría sus actos y entraría en una etapa de instrospección absoluta que le haría cambiar, para su bien. Para Addiction Kerberos, en cambio, fue como si con la decisión le hubieran dado la bendición; como si esta fuera su gran puerta triunfal, que le diera la bienvenida al mundo del periodismo: hey tú, pequeña cosa, parece que finalmente has demostrado tu punto.<br /><br />Luego que el tío me dijera que necesitaba del pasado judicial para ponerme a hacer cualquier cosa, en la cocina o en los baños, averigüé el télefono del Departamento Administrativo de Seguridad (DAS), hice mi respectiva investigación por la red y traté de recordar el sitio exacto que hace poco había salido en las noticias sobre empresas clandestinas que te aseguraban la cita a sólo 5 mil pesos. Sabía que era en la 100. Bueno, la verdad no era tan difícil llegar allí. O sólo una llamada a Coe, la traficante de VISAS americanas, seguro ella sabría dar respuesta. Pero quise hacer las cosas un poco menos a-la colombiana, por eso de no ser tan Zipa, y me levanté al otro día muy temprano a las 7 de la mañana a hacer la famosa llamada de la cita para el Pasado Judicial.<br /><span style="font-size:130%;"><br /><span style="FONT-STYLE: italic">-En este momento no tenemos disponibilidad para atender su llamada. Gracias.</span></span><br /><br />Llevaba una hora marcando, dos cafés encima, el pelo enmarañado y un aliento a demonios -pues de la cama había ido directo al teléfono y era tanta mi insistencia que ni para el baño me había despegado del teléfono-. Cada vez el repiqueteo era más desesperanzador y cuando finalmente parecía haber dado con una operadora -dios es máquina- el tono chillón de la puta del mensaje se hacía cada vez más desesperante. Llegué a odiar a esa perra, sobre todo en el instante en que cortante cerraba con el agrio GRACIAS. Gracias por qué hija de puta? por darle de qué comer al holgazán de marido que tenés y darle estudio a esos pillos de hijos que tienes, que sólo tienen en los oídos ese asqueroso reggaetón? Traté de desentenderme del asunto y llamar otro día, pero entonces venía a mí la imagen de la golfa del contestador, de sus hijos con pinta de Daddy Yankee, del marido, un enano con cara de maricón reprimido -tipo Patton- y pensaba: no, no hoy, no te dejaré tránquila perra hasta que me consigas un cupo. Dejar de insistir era darme por vencido, era dejar a la golfa ganar, era hacer reír al enano de Patton, era ir y hacer las cosas a la manera colombiana, al modo Zipa, y entonces, qué me diferenciaría de él? Llamé a la línea de información del DAS y pregunté si era posible conseguir de alguna manera legal la cita. La señora, otra voz de guisa, contestó molesta que los trabajadores del DAS no tenían nada que ver con lo que salía en noticias, que debería tener paciencia e insistir llamando. Le respondí que llevaba bastante rato insistiendo. "Haber señor, en este momento hay 12.000 personas llamando por minuto, pero insista que seguro lo atienden" Suspiré y ella volvió a decir: "escuche bien las noticias" Acto seguido colgó. Pensé: 12 mil desgraciados por minuto, llamando e insistiendo para un chance para tener trabajo, cuántos desgraciados dan por día, cuántos desgraciados por mes y cuántos por año. Cuántos realmente llegarían a los puestos de trabajo? Mierda de sistema, no hay trabajo y mucho menos posibilidades de acceder a él. <br /><br />Finalmente conseguí la famosa cita, a eso de las 9:30, tras dos horas y media compulsivas y frenéticas, en las que parecía pelear contra una fuerza invisible pero que yo tenía muy clara, la imagen de esa perra guisa del contestador y de sus vándalos hijos y su estúpido marido. Dios gracias, por fin la puta cita. Era para el día siguiente, a las 10:15.<br /><br />El día pasó sin mayor contratiempo, sin pensar mucho en el asunto. Por la noche la cosa no fue tan lígera. Ya había apagado la luz y recordé la cita temprano. Me dije: te levantas temprano y sales de esa mierdita rápido. Los pensamientos empezaron a hilarse por su cuenta propia en ese instante. De repente el nombre Pasado Judicial adquiría un sentido concreto, muy preciso. Si una cosa era cierta era que no siempre había sido un buen chico. Y un pensamiento empezó a tornarse cada vez más amenazador: qué tal si mañana no salgo del DAS? Así que empecé a cavilar en cuántos embrollos me había metido, en cuántos líos no tendría con la justicia. Cuáles serían los cargos que ellos tendrían en mi contra:<br /><br />-posesión de drogas<br />- coartar el principio de libertad de expresión (libertad de proferir estúpideces) y libertad de prensa<br />- amenazas terroristas e intimidación contra bloggers<br />-calumnias al buen nombre<br />-corrupción de menores<br />- escándalos públicos<br />- desconocer los derechos de los animales<br />- Intolerancia<br />- Proferir panfletos subversivos<br />- Insultar líderes religiosos<br />- enriquecimiento (o empobrecimiento) ilícito<br />- Trata de blancas, negras e indígenas<br />- Prostitución intelectual<br />- Alta traición<br />- Formación de grupos delincuenciales<br /><br />La lista cada vez se hacía más extensa en mi memoria. No prendía el televisor, que me hubiera alivianado de tinieblas, por temor a levantar a mi hija o a mi mujer. Temía defraudarlas, que Y* le preguntara a V sobre su padre y ella le respondiera: él salió a reclamar el pasado judicial y no volvió. Sudaba de físico miedo y creo que un instante solté un suspiro de puro dolor 100%. Así que me levanté y fui por un vaso de agua a la cocina. Cuando V se levantó me encontró envuelto en sudor frío, temblando y lleno de fiebre, delirando. Me preguntó qué pasaba así que le tuve que responder con franqueza: No sé si mañana salga limpio de esa vuelta en el DAS. Ella, confundida, replicó: cómo que limpio? qué pasa? Acaso qué mierda vas hacer mañana en el DAS además de sacar un estúpido papel? Le expliqué que tenía cuentas pendientes con la justicia colombiana y la remonté a unos 10 años atrás, le describí el modo como había agredido a un testigo de Jehová.<br /><br />Mi padre me enseñaba a montar moto en el vecindario de mi nona. Dimos la vuelta a la manzana, sin ninguna complicación aparente, yo iba llevando la moto límpiamente, en primera. Podía sentir el liviano aire en mi cara y mi padre me apoyaba dándome pequeñas palmadas tiernas en el hombro . Ya íbamos llegando a la casa de mi nona. Mis tíos habían salido a apreciar el modo delicado en que llevaba la moto. Todos habían salido para apreciar que el chico había aprendido a montar moto. Al frente de la casa mi padre me ordena que frene. Yo voy concentrado en apreciar el panorama tan hermoso de ver a toda la familia reúnida, orgullosa de mi buen manejo. Mi padre vuelve a ordenar frenar. Yo aterrizo y me percato que hasta ese entonces no me había entrado en la cabeza la posibilidad de frenar. Acaso esta mierda no frena sola? Mi padre grita que frene. La casa cada vez está más cerca. Trato de frenar pero hago todo lo contrario. Acelero desmesuradamente. Mi padre, por la propulsión, pierde el agarre que tenía en mí y cae atrás. Siento que ha caído. Ahora yo estoy solo en esa puta moto. La casa se acerca cada vez más. Mi nona me mira con un rostro aterrador. No sé si está llorando. Cambio la dirección de la moto y me dirijo al empedrado de casa de Rigo. Las piedras ahora están casi en las llantas. Cierro los ojos y dejo que suceda. A los pocos segundos me incorporo y veo si estos sangrando o no tengo un dedo. Como la vez que una chica se accidentó en la esquina de la casa de mi nona y siguió derecho. Nosotros seguimos jugando con los muchachos. Al instante yo veo algo raro sobre los arbustos del pino en que se accidentó la chica: un dedo. Estoy ileso. No me duele nada. Volteo a ver. Creo que he matado a mi padre. Mi padre, aún sentado en la acera. Llora. Pero llora de la risa. Toda la situación le ha parecido tan divertida. Él, sentado en el suelo; yo, sobre las piedras; toda la familia reúnida al frente de la casa de mi nona, pálidos del miedo: y afortunadamente todos ilesos. Bueno, yo fui el único medio perjudicado. A los pocos minutos la mano derecha se me empezó a inflar como un globo. No la sentía. Pero era un simple tronchón. Así que a los dos días me llevaron a donde un testigo de Jehová que masajeaba. Apenas me puso una mano sobre el globo le grité: HIJODEPUTA. El tipo se negó a seguir sobándome. Luego le comentaría a mi padre que de no haber sido por mi corta edad, me hubiera puesto un cachetadón en la cara. Yo le dije a mi padre que prefería un cachetadón a que me jodieran la puta mano.<br /><br />Luego de narrarle la historia, V se tranquilizó, me alcanzó otro vaso de agua y con una risa me dijo: bobo, por eso a nadie apresan. Ahora ven a dormir que mañana tienes que madrugar para sacar esa mierda.<br /><br />Quise ir a las 7 de la mañana, a hacer cola, pero por el trasnocho me levanté a las 8. Tomé un taxi y fui hablando animosamente con el tío del taxi. Al llegar pregunté si había mucha cola y el tipo de seguridad me dijo que podía entrar a las 10 si mi cita era a las 10:15. Me di cuenta que no llevaba fotos. Pero ya la mayor parte del dinero lo había gastado en el taxi y sólo me quedaba un poco para luego de pagar esa mierda de pasado judicial. Un tío al frente del DAS grita: FOTOS, FOTOS. Me toma una foto un tipo con aspecto de topo, tan pequeño que mi cara queda en contrapicado. Al principio, puse un poco de resistencia por quedar tan contrapicado. Al ver el resultado de la foto, me encantó, tenía un toque Citizen Kane que me daba un aspecto realmente interesante. Ya iba a imprimir la foto cuando me dijo que eran siete changos. Le dije: No Way, amigo, no tengo siete changos ni cagando. Traté de negociar pero el resultado fue que borrara mi cara Kane al frente mío, sin muestra de compasión alguna. Así que caminé unas dos casas más y encontré un mejor sitio de fotografías. Tampoco me alcanzaba el dinero y traté de negociar con el tío. Finalmente le dije: mire, tengo esto: esta parte es para el pasado judicial de mierda ése y esto es lo que me queda, bueno y réstele un chango que es para mi bus. Así que el tipo que estaba atrás me miraba orgulloso y me dijo: ok, déjeselo al muchacho en eso. Me tomó la foto y cuándo me entregó el resultado me dijo: tiene que hablar así en el DAS y verá que sale de eso en menos de nada. Me sonrojé pensando en cómo había hablado. Pero seguramente al tipo le gustó mucho mi sinceridad acerca del dinero y no que me hubiera puesto avergonzado por estar tan pelele.<br /><br /><br />En la fila las piernas parecían que me hubieran subido de peso de repente. Casi me caigo. Me agarró un tipo que venía del Casanare y me dijo: tránquilo amigo, esto es de lo más rutinario. Como del susto no entendía las preguntas del cartoncito que nos dieron, me tocó consultarle más de una vez. -En el espacio de ocupación qué pongo: desempleado o periodista? El tipo, con un aire sereno, me dijo: pierda cuidado chaval que esto lo hacen es como para que uno ejercite la mano, realmente son preguntas sin la menor importancia. Dejé el espacio de "señas particulares" en blanco, no sabiendo qué contestar. Al frente de nosotros había un tipo que se había cargado hasta el pegante. El señor de Casanare le pidió un poco y yo luego, aprovechando el desordén, le pedí otro poco para poner mi foto. Ahora no sabía qué foto poner, si la grande o la chica. Un muchacho atrás mío, que luego supe se llamaba Edwin, me dijo: la chiquita, es la chiquita, igual, las grandes la recortan. Así llegué hasta la ventanilla. Temblando, muerto del susto, le pasé los papeles a la señorita. Ella los revisó, como viendo la trampa y me hizo cancelar el valor de la mierda de pasado judicial. Le pasé el dinero al tipo, aún temblando. Nos hicieron esperar un rato y yo aproveché para amistar con el tipo de Casanare, con Edwin y con el tipo del pegante. Bromeamos un rato, hablamos del precio tan descarado del pasado judicial y hasta le echamos piropos a una morenita que estaba al frente de nosotros. La verdad es que no esperé pasarla tan sabroso en el DAS esta mañana. Finalmente me llamaron para poner la huella, me hicieron esperar un minuto más y me dieron esa mierda. A la salida me sentí un poco melancólico por los amigos que había hecho. Esperé un poco, tomando aire. Vi a lo lejos al tipo de Casanare y lo saludé. Él hizo una señal con el brazo de que fuera hasta allá. Al alcanzarlo le pregunté qué hubier pasado si me hubieran encontrado deudas con la justicia. Me contó que el año pasado a unos muchachos que estaban con él les habían encontrado problemas. Así que tuvieron que hacer de nuevo otra fila y revisar un morro de expedientes. Agradecí que no me hubieran encontrado nada malo, que el enano Patton no me hubiera denunciado o que el madrazo proferido al testigo de Jehová fuera algo más concerniente a la justicia divina que a la justicia colombiana.<br /><br />El pasado judicial es una farsa. Debe haber algo terriblemente retorcido en el sistema como para que un tipo como yo pueda tramitarlo sin problema alguno. Para que su trámite sea una vuelta sabrosa y no un requisito de rigor que te haga valorar tu verdadero papel en la justicia del país. Seguramente sería mejor hacer del pasado judicial un juicio valorativo individual en el cual cada persona voluntariamente dé cuenta de sus deudas con la justicia. Seguro que de haber sido de esta forma yo me hubiera condenado. Hubiera aceptado sin reparo alguno mi cuota de culpabilidad en esta sociedad tan jodida. En el papel reza: no tiene asuntos pendientes con las autoridades judiciales. Ahora creo que debe venir mi contraparte y cobrar los asuntos pendientes que tienen esas autoridades conmigo.<br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvB3BhvNQuTjADtG15YY1kV5CiTg-jYo1-D2B7ShvLIDLyxVVkcCNKHQfdsahj3BmqhXTN_CsKGn09bnJLsEuqZhdTgna1ddML6kiMdWiiSVUhVyNN0tUUBk6OxR5-ojBPBMKnar8kiqz9/s1600-h/past.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5026992413720921746" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvB3BhvNQuTjADtG15YY1kV5CiTg-jYo1-D2B7ShvLIDLyxVVkcCNKHQfdsahj3BmqhXTN_CsKGn09bnJLsEuqZhdTgna1ddML6kiMdWiiSVUhVyNN0tUUBk6OxR5-ojBPBMKnar8kiqz9/s320/past.jpg" border="0" /></a>Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5386805254761314397.post-73078982228426109592007-01-15T09:51:00.000-08:002008-11-13T06:40:10.072-08:00Inferno (part. II)<div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Esta historia bien podría contarse del modo “a un amigo de un amigo le paso...”, y convertirla en otra de tantas leyendas urbanas en esta ciudad inútil gobernada por idiotas. Y, asimismo, podría concluirla diciendo “ya sabes, esas cosas pasan” encadenándola a alguna moraleja de tipo moral o, por lo menos, legal. A mi me aterró porque es un ejemplo exponencial de la ley de Murphy. Dispensarán si ofendo susceptibilidades.</span><br /><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Pasó hace unos 4 o 5 años, no estoy seguro. La protagoniza Mac, un sudafricano alto y robusto pero que tenía aspecto de aborigen australiano</span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >. L</span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >levaba viviendo en Colombia unos cuantos meses y se mantenía gracias al tráfico de drogas entre los extranjeros que vienen a la ciudad buscando, justamente, eso. El tipo era buena gente, cuando nos veíamos me saludaba y charlábamos un poco, del clima, de mujeres, de la vida nocturna, y un par de noches me invitó unos cuantos tragos de tequila, para matizar el consumo de ese brebaje asqueroso y vomitivo que acá venden como cerveza.<br /></span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Una tarde llegué al bar de Luis, lugar que frecuentaba en esa época y al cual iba Mac ocasionalmente. Era sábado, la zona se ve un poco vacía a esas horas de la tarde y, aunque era un día soleado, corría un viento helado. Luis me dice - marica, pilláte que a Mac lo esta buscando la Policía” – mucho pendejo, se dejó pillar - le dije, creyendo yo que lo perseguían gracias al tráfico -<span style=""> </span>No pana, porque se le murieron dos viejas en el apartamento!.</span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >No le di crédito. Luis a veces exageraba las historias, las propias y las de los demás, le añadía su toque de dramatismo y mala leche, y aunque decir que dos viejas habían muerto no parecía una exageración, pensé que lo hacía. El resto del día paso sin mayores novedades. Unos cuantos días después, mientras me fumaba un cigarrillo en la entrada de una panadería, ojeé el periódico que estaba colgado de la puerta. El titular decía, ya sabrán a que periódico me refiero, “Sexo, Vudú y Muerte”. El titular me causo curiosidad entonces lo pedí prestado para leerlo. Era la historia de Mac, agrandada y matizada por el amarillista periódico.</span><span style="font-size:85%;"> </span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" ><br />El jueves anterior Mac se topó con dos viejas, entre los 19 y 23 años, que andaban buscando drogas a bajo precio. Seguramente él pensó “a estas viejas me las puedo llevar al apartamento, les doy cocaína y alcohol y puede que termine follándomelas”.<span style=""> </span>Tal vez así fue, bueno, no se si terminó follándoselas, el hecho es que, probablemente, al despertarse al otro día en medio de una resaca espantosa, estaba acostado al lado de dos mujeres muertas.</span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Según me cuenta Luis, en la tarde del viernes Mac estaba buscando dinero prestado afanosamente. Luis no le prestó, aunque le causó curiosidad el afán de Mac, un tipo normalmente muy tranquilo. Al parecer logró conseguirlo porque huyo de la ciudad y, tal vez, él mismo dio aviso a la Policía para que recogieran los cuerpos.</span><span style="font-size:85%;"> </span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" ><br />Nunca me expliqué de donde sacó el periódico ese la información de que Mac era jamaiquino, y no entendí que tenía que ver el vudú en todo eso. Según un conocido de un conocido, lo último que se supo es que estaba en Brasil. Traficando drogas.<br /><br /></span></div> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_VSWMTqM_ifQ/Rau_xD7vvwI/AAAAAAAAABg/SceP6qSlg8I/s1600-h/IMG_0971.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://1.bp.blogspot.com/_VSWMTqM_ifQ/Rau_xD7vvwI/AAAAAAAAABg/SceP6qSlg8I/s320/IMG_0971.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5020317059224944386" border="0" /></a>wintermutehttp://www.blogger.com/profile/17459759462561786512noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5386805254761314397.post-69125264856500936352006-12-19T14:06:00.000-08:002008-11-13T06:40:10.330-08:00Metrallo en el trasero del mundo<div align="left"> <strong><span style="font-size:85%;">ODA AL TURISMO</span></strong></div><div align="left"><span style="font-size:85%;">del juicio final</span></div><div align="left"><span style="font-size:85%;">serán exonerados</span></div><div align="left"><span style="font-size:85%;">porque también ese día</span></div><div align="left"><span style="font-size:85%;">estaban apenas de paso.</span></div><div align="left"><em>JOSÉ PAULO PAES</em></div><div align="right"><em><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIJy-CgKmlNjopbpWyubZnD9Jqf_1zbDW_rUBeGBWKonLNr_A3kguJr2sB4rGTlaxRvbLRzGoi2glQsTP17B_2NeltSGmaniCSusBTGr-gjzPHaxV36v3mKN166-SNOzZa2zC5FbhdNmt2/s1600-h/paisadog.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5010371583328842674" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIJy-CgKmlNjopbpWyubZnD9Jqf_1zbDW_rUBeGBWKonLNr_A3kguJr2sB4rGTlaxRvbLRzGoi2glQsTP17B_2NeltSGmaniCSusBTGr-gjzPHaxV36v3mKN166-SNOzZa2zC5FbhdNmt2/s320/paisadog.jpg" border="0" /></a></em></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="justify">Una vieja melancolía me llevó a sentarme en un parqueadero de camiones y buses a orillas de la Calle Colombia. Era un atardecer limpio y una buena cerveza fria parecía razón suficiente para aplacar la angustia de encontrarme de nuevo en una ciudad ajena. Esa vieja melancolía que al parecer no era otra cosa que la de querer regresar a un lugar imposible en el cual sentirme propio. Tal vez sea cierto el desarraigo del cual me acusa -y se acusa de paso- el viejo José Hernán. Un desarraigo debido a un movimiento tal vez no intencional de la inteligencia que nos llevó a la incómoda posición de no pertenecer a ningún sitio y que, como el poema de Kavafis, nos condena a no encontrar la salida huyendo a otra ciudad. Tal vez no se trate de ser demasiado cosmopolitas, sino todo lo contrario, entendernos lo suficientemente provincianos como para sentirnos inseguros de ocupar un lugar en el mundo. Más provincianos que cualquier parroquiano poseemos conciencia de un vasto mundo que no nos pertenece. Al frente de la vitrina donde reposan las papas fritas y los chitos de hace un año me arrepiento y pido una coca-cola en cambio de una cerveza. El tipo me mira extraño, pero me entrega la botella con desagrado. Por mi parte, me siento como un nuevo aborigen. De vuelta a un estado involutivo, perteneciente a una tribu incórporea y tecnológica, dotado de ritos que me conceden una nueva mitología, una visión del mundo tal vez precaria pero llena de sentido: también aspiro ese plano de trascendencia: tal vez, algún día, poder ser parte de la noosfera y comulgar enteramente con Dios, en su seno, renacido y lleno de gracia. Idiota convencido? Seguramente. Cualquiera que viva, cualquiera que colabore con este mar de crueldad llamado Ser Humano debe ser un Idiota Convencido. La cuestión de los discursos y la justificación siempre es a posteriori. Al frente mío, un tipo de mal aspecto entretiene a dos chicas. La una tiene un bebé entre sus brazos. La otra permanece cerca a la primera, como cuidando del bebé, o cuidándose ella misma. No tardo mucho en descubrir que la euforia del tipo obedece a los efectos obvios de la cocaína. Lo miro con recelo, no me siento con ganas de causar problemas en este lugar. Joder, habrá algún sitio en el que uno no cause malestar? El tipo se percata de mi existencia y me mantiene al margen, como esperando un mal movimiento de mi parte para liberar la tensión de la coca. Seguramente le fastidia mi pose afeminada bebiendo coca-cola pero no lo ve como motivo suficiente para armar la gresca. Un chico de unos 16 años se acerca a la mesa y entabla una conversación rápida con el envalado. El envalado lo deja a la espera un par de segundo mientras besa a la chica del bebé en brazos y le brinda un pico a la mejilla a la otra chica. Lleva al adolescente afuera, a la avenida y hablan con agitación. Se devuelven y van al lugar de la vitrina sucia de papas fritas y chitos viejos. Intercambian un par de palabras con el tipo de la tienda y se sientan de nuevo los dos en unas sillas rimax donde siguen la frenética charla. Las chicas se quedan en silencio, tristes, como con una pregunta en medio de sus ojos. Se devuelven a verme y las miro respetuosamente, desvio la mirada al sentir al paisa envalado regresar. Me vuelve a observar, como tratando de averiguar mi verdadera intención en ese lugar. A la mierda, no tengo que ver nada en cualquier mierda que se esté cociendo en este lugar ahora y no quiero terminar en el suelo por una estúpida confusión de un tipo alterado con la droga. No tarda en llegar un hombre de unos 40 años, con un bigote cómico y unos ojos asesinos. Pago la coca-coca, el tipo me tira las vueltas con evidente fastidio y me largo a caminar por la Calle Colombia hacia el Éxito. Son las 6 de la tarde, el cielo oscurece y el asfalto huele a tierra caliente. Obediente paso por el peatonal, tirado un indigente me pide plata. Paso encima de su pierna muerta. Me siento como un vampiro que ha perdido su noche por ir tras el secreto del crepúsculo. Tarareo una canción de Moonspell mientras observo la peregrinación de los buses hacia peores barrios, con su gente en medio, tantos sueños, tanta locura reunida en un mismo traste. Tal vez me sentiría mejor si me tocara tomar también a mí uno de estos feos buses, si tuviera un sitio seguro al cual ir en esta ciudad desconocida. Si en el trayecto entablara una conversación con un vecino o el sueño me cazara en medio de un caluroso embotellamiento. Entro al Éxito y me conforta el aire condicionado. Busco con la mayor prisa el baño. Al salir del baño, con una risa notable entre labios, me dirijo al vestier a arreglarme el cinturón que me ha quedado demasiado apretado. En el vestier hay un tipo que convida a un muchacho a medirse una ropa interior: <em>es para mi hijo, sabes, es como de tu contextura.</em> El chico parece quedar aterrado y el tipo le insiste: <em>vienes solo, amigo? porque no te he visto con tus papás</em>. Me asquea la situación y me provoca soltar un tubo de la cortina del vestier y metérselo culo arriba al pervertido, pero veo que el chico sigue el juego, sonriente, sabe bien a qué atenerse y sigue el juego. Jodido mundo. Me siento a tomar un tinto al frente de dos damas que en su juventud debieron haber enamorado a más de uno. Ser maricón en Medellín debe ser lo más de sencillo. Ves a la chica que te rompió el corazón hace una década sentada en el café Oma, sin que siquiera se percate de tu existencia, tus ojos desesperados y luego te seduce un mariconcito complaciente de 9 años en el vestier. No soy nadie para juzgar el corazón de otros. </div>Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5386805254761314397.post-6005298531005710682006-12-05T11:47:00.000-08:002008-11-13T06:40:10.556-08:00Inferno<div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Salgo de mi casa después de las 20:00. Es viernes entonces se respira un olor a frenética actividad humana, puestos de arepas, panaderías, las tiendas están abarrotadas de gente que bebe cerveza como si no hubiera un mañana. Es probable que no lo haya. Camino unas cuadras y tomo una buseta hacia el centro. Hedía espantosamente, un olor acre se suspendía en el aire como una niebla toxica. Joder, olía a culo, a obrero poco aseado, no tengo nada contra los obreros pero la higiene de muchos de ellos me espanta. A las pocas cuadras el ayudante del conductor, cuyo genotipo ya especifiqué, aunque en este caso era un muchacho no mayor de 15 años, nos pregunta a los únicos pasajeros, un tipo de unos 35 con una chaqueta de dril y gel en el pelo, y a mi, hasta donde íbamos “joder, dice centro, voy para el centro”. “ah, es que vamos varados”, me contesta. Nos devuelve el dinero, nos bajamos protestando y yo camino unas cuatro manzanas hasta la próxima avenida, a esperar el primer bus que pase. En el camino me topé con un grupo de adolescentes que, al parecer, salían de su grado de bachiller, prácticamente niños con corbata acompañados de adolescentes, casi niñas también, maquilladas como prostitutas, o mas bien como el cliché que se tiene de ellas, y vestidas con faldas increíblemente cortas para su edad y el frío que hacia. Finalmente pasa el bus, después de esperar unos diez minutos, pero el tipo resulta increíblemente lento y pocas cuadras después la rabia comienza a arder en mi estomago y murmuro por lo bajo blasfemias aprendidas hace una década. Al cruzar la avenida 30 se suben tres tipos por la puerta de atrás, yo hablaba por el móvil y uno de ellos, el que acercó a pagar, mira, no a mi, sino al puto teléfono. Yo lo miro, el idiota sigue hacia atrás y se sienta un par de puestos detrás mío.</span><span style="font-size:85%;"><br /></span> <span style="font-size:85%;"><br /></span> <span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Cruzando la 10ª una señora, que estaba sentada en la parte de atrás, corre hacia la cabina del conductor, algo gritaba pero no entendí que decía: volteo a mirar y uno de los tres tipos estaba forcejeando con un muchacho de unos 25, bien vestido y de buen aspecto, seguramente un galán en su barrio, y el tipo arremetía con un cuchillo mientras otro le gritaba al conductor que se detuviera o rompía el vidrio de alguna ventana. Los tipos saltan del bus antes de que este se detenga totalmente, el muchacho camina hacia delante y le digo, pregunta estúpida, “¿le hicieron algo?” el muchacho dice “si, me cortaron”, y se quita la chaqueta y del brazo izquierdo le manaba sangre como si fuera una puta fuente, golpeo con los nudillos en la ventana de la cabina y le grito al conductor “parce, rápido, que a este man lo chuzaron, a unos dos cuadras hay un Cai!” y el conductor se asusta y yo estaba aterrado de cómo sangraba el muchacho, en menos de tres minutos había dejado casi un litro de sangre regado dentro de la buseta, y no se me ocurrió vendarlo, puta mierda, tampoco tenia con que, y de alguna forma procuraba no acercármele, que no fuera a salpicarme la ropa. El conductor avanza las dos cuadras, no se si el cabrón aun esperaba que se subiera alguien porque seguía lento y yo gritaba histérico que el muchacho que iba a desangrar, abre la puerta de atrás y le grito a unos soldados que llamaran a una patrulla que acaba de pasar, que hay un tipo apuñaleado en el bus. El muchacho se baja, veo que tiene una cortada en la espalda, sobre el omoplato izquierdo, y otra en el costado derecho, aunque ninguna sangraba demasiado. A los pocos segundos aparece una moto de la policía, después otra, le preguntan al muchacho que le pasó, a mi no deja de angustiarme la forma en que sangra, los tarados le dicen que camine hasta el Cai, y el pobre desgraciado les hace caso. Un tipo valiente, caminar una cuadra después de sangrar de esa forma, subo al bus y veo los charcos de sangre brillante en el asiento y en el piso del bus, el conductor me sube a otro y me largo de la zona. El resto fue comer pizza, tres cervezas, medio paquete de Marlboro y Ladytron, pero eso es otra historia.</span><span style="font-size:85%;"><br /></span> <span style="font-size:85%;"><br /></span> <span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Y me doy cuenta que el infierno en Bogota no es un amanecedero en la avenida Caracas lleno de travestis donde los clientes hacen líneas de cocaína en la mesa, ni una pelea entre pandillas de el Quiroga y las Lomas, ni los baños de un rave donde un tipo se chuta heroína,<span style=""> </span>ni la reunión de la junta directiva del Country Club, la ceremonia de santería en algún oscuro consultorio de un brujo en Chapinero o un container donde los indigentes fuman bazuco. O mejor, el infierno es una <i>condición</i> emergente en toda la ciudad, como si Bogotá fuera un trozo viviente y palpitante de él.<br /><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKh702Ou6EPgVmLE4XbmSRBFE01rDvx1UDnGv4Vc3AnPY2MA1rZb9INtZGboZxek6jPxXD4js93HXY2f17ZhAd_Yk-_0Snv3gqWiUF9QYYnoHiL6stopxVKEzNw0S3vOke052hyuycRIw/s1600-h/Inferno.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKh702Ou6EPgVmLE4XbmSRBFE01rDvx1UDnGv4Vc3AnPY2MA1rZb9INtZGboZxek6jPxXD4js93HXY2f17ZhAd_Yk-_0Snv3gqWiUF9QYYnoHiL6stopxVKEzNw0S3vOke052hyuycRIw/s400/Inferno.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5005132484112577618" border="0" /></a><br /></div>wintermutehttp://www.blogger.com/profile/17459759462561786512noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-5386805254761314397.post-9225909139733794972006-11-30T08:44:00.000-08:002006-11-30T08:51:55.458-08:00Erbitterung Zeitstung: Las vías ocultas de la humillaciónTomado de: Arthur Jeffares, Trends in Musical Theory. Ag/2006<br /><br />Alguna Vez, Patrice Roanne Guiscard - ese omnívoro comentarista de Von Rosenthal y Hoffmansthelthal- se refirió a la humillación como una falencia innecesaria en la mitad de la vida. Posiblemente los miembros de Erbitterung Zeistung, hubieran rechazado con enojo sus postulados. Pues del mismo modo que para Foucalt - al decir reduccionista de Kroyd - "Todo es política y para Freud todo es sexo en sus innumerables variables (1)" la obra de <b> Erbitterung Zeistung, </b> es una constante apropiación de la humillación y de la mezquindad en su contexto más humano y subjetivo. <br /><br />Surgidos del núcleo de la escuela experimental de Diseño de Leipzig y fuertemente influidos por las teorías estéticas de <b> Stanislav Bodor </b> , el colectivo Erbitterung Zeistung son y serán un referente único y monolítico en la historia musical de Occidente. Al pensar en ellos me imagino un Bach, un Schoenberg, un Cage o quizás una fusión de todos ellos - opinaba al respecto el inestimable critico Eugene Aristide Bruyant (2) .<br /><br />Con el postulado en mente : "Demoler las nuevas estructuras sonoras" el joven estudiante de diseño Pavel Boststask trataba de convencer en 1982, al músico y productor experimental Lothar Clausell sobre la necesidad de formar un colectivo-transgresor de sonidos. Boststask nacido en 1960 en Lubeck, quería aplicar las teorías estéticas del crítico checo Stanislav Bodor, a la creación artística. "Ya que había fallado en el diseño, me decidí por la música. La más fantasmagórica de las artes." Para Bodor "Es necesaria la transformación del ego por medio de la interfase sonora, del acto-repulsa hacia los conglomerados de cotidianeidad/sofisticación presentes en el acto/escucha del lenguaje sonoro, donde lo sonoro no se limita a lo intrínseco de lo musical, si no también al habla, a los sonidos perpetuos de las factorías y los aeropuertos, a las emisiones sonoras animales y vegetales, a la reverberación del espacio interestelar..."(3). Clausell acogió con entusiasmo, la idea de Boststask y juntos deciden publicar en el magazín universitario, un manifiesto de 17 puntos donde establecían su programa: "No buscar lo nuevo, no lo fascista, no lo reduccionista, ir mas al allá al colectivo-transparente." "El sonido no es sonido, es molestia", "ser los sacerdotes de una modesta estética" "todo es humillación en el diario fluir de la mente." (4)"<br /><br />Pronto se uniría a ellos Thomas Halsinborg ( percusión y ondas martenot) y Hanno Kroger (guitarra , teclados, diseño de sonido). "El nombre Erbitterung Zeistung, era el más lógico, el más simple que podíamos encontrar, puesto que la humillación diaria (aquí como una deformación idiomática), es el leitmotiv de la existencia moderna. Queríamos mostrar al resentimiento y la humillación como una sublimación sonora...(5) <br /> <br />Y es que la humillación, como también ha predefinido Bodor (6), esta presente en todos los actos de la vida," en el sin-sentido del nacimiento y de la muerte, en los años escolares, y las pre-manifestaciones de lo erótico en la etapa ano-fecal, en la interfase adolescencia-adulto, en el desprecio por la neoburguesía (por parte del proletariado) y de la deferente representación acto-conciente del amo por sus trabajadores alienados." <br /><br /><img src="http://www.czarne.com.pl/nowe/autorzy/bodor_internet.jpg " alt="Example" /><br /><b> Stanislav Bodor, en 1998</b><br /><br />El primer álbum de la banda <b> Angriff</b> (1984), les valió la completa aclamación de la critica avant-garde alemana. No es solo el simbolismo del odio como humillación, sino también los extraños ambientes electrónicos y atonales, próximos a lo más exquisito de Berg y Messian. Seguirían luego, <br /><b> Gestalt, (1987) y Eitnamung aus Berlin (1991) </b> El primero una inquietante reflexión sobre el destino político del bloque socialista, justo antes de la caída de la RDA. El segundo una visión más comprometida sobre el futuro de la joven Alemania. Sobre Eitnamung se refirió Bodor como (7) "una dinámica de retroalimentación sonora entre la performatividad tecnológica y la configuración del nuevo orden occidental." Pues es evidente que tras la caída del orden soviético, y el nuevo orden del computador, el mundo se sumiría durante casi una década en una situación de Angst, confusión, falta de identidad, y valores en la juventud. No es solo el grunge seguido por la patética banalidad del britpop y la fiestas rave lo que denunciaría Erbitterung, sería un llamado de atención a la inminente decadencia de occidente. El mismo Bolstack diría en una entrevista que " Hubo una época en la que todos querían follar con William Borrughs, ahora todos quieren follarse a Kurt, en diez años todos querrán follar conmigo, pero entonces yo seré una maquina asexual. "<br />Tras un receso de algunos años, Erbitterung publica en 1995 <b> "Ein Gespenst geht um in der Welt" </b> una interesante reflexión sobre el sexo, las drogas y el estado de la cultura pop. Para esta ocasión se les unió la soprano Heidi Groller, quien también había participado en proyectos del grupo simphonic goth Larvariam, y quien posteriormente colaboraría con Ergroba del Boyer en el maravilloso "Antithesis Necronomicom" de 1999. <br /><img src="http://us.ent1.yimg.com/images.launch.yahoo.com/000/010/424/10424260.jpg" alt="Example" /><br />Con Heidi Groeller. 1995<br /><br />Obligados por su sello discográfico a presentar algo mas comercial, publican en el 2000 su mediocre pero rentable <b> "Pop is lust" </b> despreciado por los críticos pero aclamado por las quinceañeras y prensa especializada. Pop is lust es también una sátira contra los Mass-Media, la sociedad de consumo, el exhibicionismo de los pop-stars y la insensibilidad de las casas disqueras comerciales. Es destacable el tema "Der Fuckenlied" y su inquietante video a cargo de David Lynch. <br />En esta época, la banda atraviesa por un periodo de crisis, " con Halsinborg<br />Aficionándose a las demi-mondaines, Kroger internándose en una estúpida adicción al PSB, Clausell saliendo finalmente del Closet " que prácticamente llevaría a la disolución de Erbitterung. Sin embargo logran salvar sus diferencias y publican en el 2003 su <b> "Exiles" </b> una conmovedora reflexión sobre Joyce y su mundo. "James Joyce escribió alguna vez, que podía escribir cualquier cosa, nosotros somos capaces de componer sobre cualquier tema." . La literatura Joyceana, con sus divagaciones y totalizaciones del mundo y el tiempo, son sin lugar a duda el ejemplo más claro de la humillación.<br />De este álbum programático, son destacables los temas, Nora Barnacle, Giorgio Joyce, Ulysses, y sobre todo la magnifica Lucia Joyce para ondas martenot, 4 voces, piano y ruido de fondo de la cual presentamos un fragmento:<br /><br /><br />Während Joyce<br />Sprachunterricht in der Berlitz-School <br />erteilte, saugte Nora die örtlichen Dialekte <br />im Nu auf. Es wird berichtet, dass sie <br />den friaulischen Dialekt ebenso geläufig wie <br />später das sprach.<br /><br />Lucia, lucia, lucia joyce!!!<br /><br />(Tochter Lucia verfiel nach der Schwermut der Schizophrenie)<br /><br />Während Joyce<br />.Leichtigkeit. Sie war stolz darauf, <br />dass Joyce, ein von sich selbst <br />besessenes, jedem misstrauendes Genie, <br />sie braucht verlag!!<br /><br />Lucia, Lucia, Lucia Joyce<br /><br />(Tochter Lucia verfiel nach der Schwermut der Schizophrenie).<br /><br /><img src="http://www.hasharat.co.il/images/artist_2847_einsturzende_neubauten_2.jpg " alt="Example" /><br /><br /><b>La banda con Franticek Bodor, hijo de Stanislav. 2004</b><br /><br />Para los 20 años de la publicación de su primer disco se ofreció una fiesta en Berlín a la cual asistieron Ergroba del Boyer, Thom Yorke, Karlheinz stockhausen, Stanislav Bodor Ulrich Sortenberg de Anhalt Bass connection, entre otros. "David Bowie, que no fue invitado pero intento colarse a la fiesta, le cerramos la puerta en la cara por que no soportamos a ese travesti de mierda". Sobre su ultima etapa que comienza en 2004, podríamos decir que se ha consolidado la calma y la espiritualidad. Bolstack avanza en sus ejercicios de Budismo zen, y alguna vez incluso llego a afirmar "Ya no quiero producir arte. Me limito a vegetar", pero en el fondo, muy en el fondo el resentimiento persiste, pues al igual que la humillación, son eternos. <br /><br /> <b> Bibliografía</b><br /><br /><br />1-Kroyd G. Revisiting Foucault- Le transgressioniste. 20, pp 32-37. 1987. <br />2-Bruyant E. Erbitterung Zeitstung: La musique, l'etre et le rien. En Metamusique. 33, pp 38-45. 1998.<br />3-Bodor S. Musical Ultraconservaturism: Towards unidimensionality. Aesthetica (1975).<br />4- Manifiesto de Erbitterung Zeitstung. 1982.<br />5- Entrevista con Pavel Bolstack, 1989. en Die tatiekienmusiken<br />6-Bodor S. Biopolítica y humillación: Alineación en el acto/consenso de la neoburguesia. Aesthetica (1977) <br />7- Bodor, S. Metaliteratura y música: Erbitterung Zeitstung y el conflicto del acto/escritura.mundochacalblogspothttp://www.blogger.com/profile/01579424673256610697noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5386805254761314397.post-69722079513776797632006-11-23T16:16:00.000-08:002006-11-23T17:59:06.796-08:00PeriodicidadMe pides que recupere la entrada que escribí algún día. La entrada en que vilipendiaba a 3 tarados de talla mayor. Me pides que recupere la entrada en que subí una foto del Juglar del Zipa y un muñequito orinando sobre su gran boca. Es lo que quieres? Verdad? Desde esta distancia y desde que el señor Olaya ha seguido hablando y hablando y hablando, pienso que lo que más le ofendió no fue el hecho de haber modificado su estúpida jeta, o el muñequito que tanto le hizo gracia: lo que le chocó fue el hecho de no haberle pedido el respectivo permiso para reproducirla en mi blog, que dígamos, es bastante menor en cuanto "forma y contenido". Me pides que me burle del idiota ese.<br /><br />Entro a sala de clases. El profesor que me ha dejado el semestre pasado, el que no puede sostener una posición, el que en un minuto dice que A es malo y cuando alguien dice que A es bueno le da la razón sin sonrojarse, ese profesor dice: un periodista se hace en la Empresa. Como entro tarde a sala de clases entiendo mal la referencia a Empresa y me cabreó. El profesor hace referencia a la Empresa Periodística. Al parecer, la combinación debía borrar la confusión. Ya no lo logra. Aún acabado de sentar empiezo a discutir: un periodista no se hace en la Empresa, un periodista nace en la biblioteca. Por eso es que estamos como estamos. Una persona entra a una empresa periodística y empieza a escribir por encargo, escribir por obligación, escribir para la venta. En menos de nada se ha vuelto un mercachifles.<br /><br />La mala prensa se encargará de refugiar a los anormales, la escoria, a los Infra-Hombres. Somos periodistas clásicos. La concepción moderna no aplica en nosotros: no estamos vinculados a ninguna empresa periodística. Periodistas clásicos en cuanto nuestro principal referente es la literatura y es a partir de un mundo de ficción que observamos el mundo. Periodistas clásicos en cuanto profesamos un hastío a la Empresa Periodística y a los medios que "circunscriben" una realidad amañanada y aséptica. Somos ratas de biblioteca con las huevas de un kamikaze. Tampoco seremos mártires. Pero si la lucha verbal no es suficiente no vacilaremos en llevar el campo de batalla a otros terrenos más vitales.<br /><br />El profesor habla de la necesidad imperativa de perfeccionar las "competencias". Dice: alguien que no puede trabajar en grupo está mal en la vida. Todas estas definiciones del "perfecto profesional", el "estupendo idiota!", me empiezan a cabrear. Salgo a la calle. Me tomo una cerveza en El Cubo mientras suena Hexonxonx de Skinny Puppy. Hablo con el Barman y me cuenta que fue el DJ de Miranda. Recuerdo esos días como paisajes brumosos. Bajo por la séptima. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.futurism.org.uk/crali/paintings/crali-nosediveonthecity.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px;" src="http://www.futurism.org.uk/crali/paintings/crali-nosediveonthecity.jpg" alt="" border="0" /></a>Dos piltrafitas se me acercan y me ofrecen una USB de 4.0 gigas Sony por 80k. Les ofrezco 20 y me dicen que 40 es su tope. Les ofrezco 35k y me dicen que imposible. Se van por la calle 17. A veces se detienen para observarme. He perdido una buena oferta en la ciudad negra y cuando vuelvo a la 17 no los encuentro. Los demonios empiezan a ejercer su influencia. Miguel Olaya está aterrado en una esquina mientras me transformo. Salto sobre su diminuto cuerpo, le rasgo la camisa y encuentro el corazón. Cuando lo retiro de su cuerpo puedo observar que se trata de un corazón virgen, lleno de inocencia. En realidad se trata de alguien que no ha sabido qué es golpearse contra la realidad. Un buen muchacho y, por consiguiente, me satisfago de su sangre. Voy con Linda Lee al asalto de las Industrias Militares (Indumil). De regreso al infierno. Me hago de un tanque de guerra. Con un Radio-Parlante voy gritando que en una época también fui una pequeña mierdita. El Senador Yonqui golpea indignado la mesa y afirma con toda la autoridad del caso: noción denegada, noción denegada. No descansaré hasta ver la ciudad en ruinas. Armo a las piltrafas de la ciudad y nos vamos a Atlantis Plaza a colonizar los mercados de Miami. En Hard Rock Coffee uno de los chicos: dónde están tus muelas? En el Radio-Parlante provoco a los militares y clamo porque me vuelen la cabeza. Otro acto en la línea de los grandes atropellos. El psiquiatra grita: Adicto, adicto! Le encomiendo la misión a un moreno de 8 años. El psiquiatra improvisa sus actos de arte-marcial, patada voladora, golpe de puño, salto mortal. El moreno se aparta y en un descuido empuja al médico desde la terraza de Tropical Cocktails. El doctor pierde el equilibrio y cae en toda la punta de la guitarra del Hard-Rock Coffee. Los gomelos se retiran: qué boleta, ese man se abrió todo el culo. Armamos la escapada hacia Venezuela. The spirit is alive to Guide Us.Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5386805254761314397.post-23988430949148808192006-11-20T09:42:00.000-08:002006-11-20T09:47:34.509-08:00Daytona<div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Ya saben que este país es un lugar miserable, que no podría ser, ni de cerca, una alternativa decente en una secuencia de mundos elegibles. Eso lo tienen claro. Si no es así es porque viven en Florida, que les recuerdo, no hace parte de Colombia, o porque creen que Bogotá termina, hacia el sur, en la Plaza de Bolívar. Pues les tengo noticias: no saben una mierda de lo que pasa acá.</span><span style="font-size:85%;"> </span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" ><br /><br />Lo digo porque, parece que no tenga nada que ver con esto pero si lo tiene, a mi me gusta viajar en bus. No hablo del frío y aburrido Transmilenio, sino del bus corriente, el que contamina (aparentemente mas que un bus de Transmilenio pero tengo mis dudas al respecto), donde suena reggaetón a mas de 85 dB, conducido por un sudoroso panzón de camisa abierta que maneja mejor que el fracasado del Montoya y acompañado por un lascivo ayudante que recibe las galletas que le da el vendedor ambulante que sube a vender sus productos. Ese bus. Y me gusta porque, uno, no tengo carro, dos, es mas barato y menos peligroso que usar un taxi y mucho más divertido. Pues bien, el viernes pasado, camino al centro, tomo un bus conducido por el panzón arriba mencionado, el cual al llegar a un cruce casi choca con un taxi que se detuvo a recoger a un pasajero en mitad de la calle. Al llegar a un semáforo, un par de cuadras después, el taxista se detiene al lado de la puerta del bus e insulta al conductor con lo de siempre: “pues bájese hijueputa, muy alzado o que?”. Al pasar a verde (el semáforo) el del bus aprovecha y lo adelanta, poniéndose frente al taxi en el siguiente semáforo. En esta ocasión el ayudante, también mencionado (siento la generalización pero en cualquier caso se aplica) baja del bus, mientras el taxista grita algo ininteligible y, nuevamente verde el semáforo, el del bus acelera. Las siguientes ocho cuadras me recordaron lejanas tardes jugando Daytona. En el semáforo siguiente el taxista se para a unos 4 metros de la puerta, destornillador en mano, y amenaza al conductor. Y como la naturaleza es sabia, no le bastó con hacer a un hampón taxista sino que tuvo que darle rasgos mongoloides. Aunque ahora insultaba porque, decía, el bus había rayado el taxi. El conductor del bus no bajó, yo tampoco lo hubiera hecho, y, nuevamente en verde el semáforo, aprovecha para tomar distancia del taxi que ahora lo perseguía amenazando con romper uno de los vidrios traseros del bus. Para ser honesto no se como hizo el tipo para recorrer unas 10 cuadras, pasar dos semáforos sin violar las normas de transito, en cambio violar como 10 recogiendo 5 pasajeros y evitando el taxi hasta que encuentran un auxiliar de policía (el vulgar chúcaro) escampando la llovizna junto a la entrada de un colegio. El ayudante se bajó a quejarse, luego el taxista, y finalmente el conductor del bus. Finalmente, al bus se acerca el taxista a preguntar a los pasajeros de quien había sido la culpa de todo el incidente y, al unísono los pasajeros responden: “suya”. El tipo, frustrado, se sube a su taxi y se larga.</span><span style="font-size:85%;"> <br /><br /><span style="font-family:verdana;">No se de quien haya sido la culpa, si del conductor del bus, del taxista, de la policía por no tener a sus hombres en las calles, de la cultura de violencia en que hemos crecido o del gobierno que no crea oportunidades suficientes que eviten que un par de tipos se maten por pendejadas. De hecho no me importa. Total, solo quería contar la historia.</span></span><br /></div> <div style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;"><br /></span></span> <div style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/x/blogger2/6237/657569000825355/1600/485501/10x12.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger2/6237/657569000825355/320/329595/10x12.jpg" alt="" border="0" /></a></span><span style="font-size:85%;"> <span style="font-family:verdana;">Foto tomada de <a href="http://shizuoka.cool.ne.jp/earthwalk/diary96.htm">shizuoka.cool.ne.jp</a>, por aquello de los derechos y esa mierda.</span></span><br /></div> </div>wintermutehttp://www.blogger.com/profile/17459759462561786512noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5386805254761314397.post-44244828034098402642006-11-10T08:42:00.000-08:002006-11-10T09:04:32.292-08:00Primero<div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Si el gobierno actual fuera reemplazado por una brutal dictadura respaldada por una malévola inteligencia alienígena, creo que no me molestaría. Aunque sabría que en el fondo las cosas estarían igual.</span><br /></div> <div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Si alguien drogara a <a href="http://paisbizarro.blogspot.com/">Jaime Ruiz</a> y a Fernando Londoño y los fotografiara mientras se sodomizan mutuamente con inmensos penes de silicona, me reiría un poco pero en el fondo sabría que no es necesario drogarlos para que hagan eso.</span><br /></div> <div> </div> <div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Si a los comentaristas deportivos, incluyendo cabrones detestables y completamente aborrecibles como Iván Mejía y William Vinasco, y a las trepanadas que presentan las noticias del mundo de la farándula, los encerraran y fumigaran con gas sarín, volvería a ver televisión colombiana.... no, me retracto. Esos payasos siempre me divierten.</span><br /></div> <div> </div> <div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Si unos cuantos barrios de Bogotá</span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" > fueran atomizados por armas nucleares detonadas por seguidores malayos de la iglesia de la Fecundidad, que lleven tatuados en la frente grandes coños fluorescentes, estaría mas tranquilo.</span><br /></div> <div style="text-align: justify;"> </div> <div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Si, después de una lobotomía, los cerebros de los conductores de servicio publico fueran reemplazados por babosas mutantes experimentales, apuesto a que esta sería una mejor ciudad.</span><br /></div> <div> </div> <div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Si a Jorge Duque Linares lo dejara la esposa por el portero de la emisora, se quedara sin trabajo, se diera cuenta que su hijo es yonqui y travesti, le diera priapismo y su perro le orinara la ropa, me descojonaría de la risa y correría a comprar alguno de sus libros.</span><br /></div> <div> </div> <div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Si Ricardo Arjona y Andrés López fueran filmados en una orgía con 10 prostitutos filipinos, sufrieran horribles deformaciones físicas que les impidiera volverse a presentar en un escenario, y además se les olvidara hablar español, me tomaría un martini satisfecho de mi buena suerte.</span><br /></div> <div> </div> <div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Si al padre Chucho y a Mn. Pedro Rubiano le encontraran cinco esclavos en el sótano de su casa, con muestras de su ADN, ya saben en que viscosa forma, creo que no me podrían borrar la sonrisa en semanas. Viejos maracas.</span><br /></div> <div> </div> <div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Si los elencos de Sábados Felices y No me lo cambie fueran abducidos, estudiados, analizados y torturados con el mismo suplicio que ellos aplican cada sábado a la teleaudiencia colombiana, volvería a creer en la benevolencia intrínseca del universo.</span><br /></div> <div style="text-align: justify;"> </div> <div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Si Jota Mario Valencia simple y sencillamente se muriera, y Julio Sánchez Cristo cayera en la indigencia y el bazuco, haría una fiesta de tres días.</span><br /></div> <div style="text-align: justify;"> </div> <div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Si el 90% de los Bloggers murieran en horrible agonía, carcomidos por una extraña bacteria de la familia del ébola que, además le hiciera un favor al universo comiéndose las inmundicias egocéntricas que escriben, joder, seria feliz!</span><br /></div> <div style="text-align: justify;"><br /><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Agradezcan que no soy Dictador.</span><br /><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" ><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger2/6237/657569000825355/1600/Duque.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger2/6237/657569000825355/320/Duque.jpg" alt="" border="0" /></a><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >(eso, ríase gordo cabrón)</span></div>wintermutehttp://www.blogger.com/profile/17459759462561786512noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-5386805254761314397.post-79638525142010191612006-11-03T06:32:00.000-08:002006-11-03T06:42:36.205-08:00Editorial<div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >No importa de donde salió la idea. Bueno, si importa, hay un comic que se llama Transmetropolitan (tema que trataré mas profundamente en otra parte. Pinche <a href="http://schonemaschine.blogspot.com/">aquí</a>) y cuyo personaje principal es un cínico periodista llamado Spider Jerusalem. En el primer numero hay dos frases que me gustaron, en una dice, después de volar un bar con un lanzamisiles “<i>If I’m miserable, then everybody’s miserable</i>”; en la otra dice por teléfono “<i>No, sounds crap. </i></span><span style="font-size:85%;"><i style="font-family:verdana;"><span lang="EN-US">Notes from the asshole of the world.</span></i></span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >” Sería gracioso si no fuera patético que un comic sirva de inspiración a un sitio de estos, y que Spider Jerusalem, quien afirmó que “</span><span style="font-size:85%;"><i face="verdana">Si te sientes deprimido, crispado y agotado, entonces estás en el estado de ánimo perfecto para hacer buen periodismo</i></span><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >”, resulte mejor periodista que cualquiera de los de El Tiempo o la W, cosa que no extraña, realmente, cuando uno se entera que al cabeza de rodilla del Julio Sánchez Cristo, el mas reputado periodista Colombiano, <a href="http://www.eltiempo.com/opinion/columnistas/mauriciopombo/ARTICULO-WEB-NOTA_INTERIOR-3308972.html">no le gusta leer</a>. Y mejor ni hablo de los Bloggers del Tiempo, que esos si me deprimen.</span><br /></div> <div style="text-align: justify;"> <div style="text-align: justify;"><br /><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Se entiende de que va la cosa?</span><span style="font-size:85%;"> </span><br /><br /><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Personalmente, no creo que queramos competir con la Generación Invisible, ni con el puto Bocha y sus amiguitos de Axxion, ni con EquinoXio que parecen los asistente de un congreso del Partido. Ni somos periodistas, ni artistas sin imaginación ni estilo como Kam, ni roqueros poco sexys como Ascaroth, ni cavernícolas fascistoides como Jaime Ruiz, ni siquiera ñoños disfrazados como Hatemachine o inexplicablemente famosos como Patton. Y no vamos a tener respeto ni consideración con nadie. Defiendan a sus inútiles ídolos con pies de barro.</span><br /></div> <span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" ><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger2/6237/657569000825355/1600/Transmet01-3BOTS-00.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger2/6237/657569000825355/200/Transmet01-3BOTS-00.jpg" alt="" border="0" /></a><br /></div>wintermutehttp://www.blogger.com/profile/17459759462561786512noreply@blogger.com2